"Son Cosas de la vida"

Amalia, mi amiga

2011-04-03T17:00:00.000-03:00

Amalia, mi amiga

"Lo bueno de ser un discapacitado auditivo es que no te molesta la afición de tu vecino por el rock pesado. Lo malo, es cuando te das cuenta por las miradas de tus interlocutores que dijiste que te gustaba la pornografía, creyendo que hablaban de la campaña “Amamantar a tu hijo, es fortalecer su futuro”. Las palabras que dijo Amalia el día que nos conocimos, se grabaron en mi memoria, por la irónica tristeza que trasmitían.

Habíamos quedado en encontrarnos en la confitería Las Violetas, y una vez allí, nos percatamos de lo complicado que era sostener una conversación coherente. La dificultad no estribaba tanto en su sordera, sino en que nuestras palabras se perdían entre el murmullo causado por las voces de los parroquianos que rebotaban contra las paredes de mármol del salón.

Amalia, que en esos momentos rondaba los cincuenta años, parecía ser una persona inteligente, vivaz, con infinitas ganas de compartir y comunicarse; abierta a nuevas experiencias que le permitieran avanzar en el camino del conocimiento. Sus ojos, inquietos y vivaces, escudriñaban en derredor y contemplaban con calidez a su interlocutor. Creo que, de no ser porque ella lo decía, nadie hubiera advertido su problema hasta el momento en que intentaran entablar una conversación.

Limitada por la hipoacusia, Amalia tuvo que hacer elecciones dolorosas pero necesarias, para evitar momentos de desasosiego. Ver una película sin subtítulos era algo a lo que había tenido que renunciar, por la angustia que sentía al perder parte del diálogo y, por ende, no comprender íntegramente lo que acontecía en el film. Lo mismo sucedía con las conferencias, la música, el teatro y también con las reuniones.

Cualquier reunión era un desafío, en su intento por diferenciar del ruido ambiente las palabras de su vecina de mesa. Amalia tenía siempre una sonrisa dibujada en los labios. Con ella intentaba demostrar que participaba de la conversación general. Dije una sonrisa en los labios porque en los ojos se advertía, el desconcierto y la soledad. En muchas de esas reuniones se sentía aislada, como en una isla en medio del mar; sobre todo cuando cansados en su intento por hacerse comprender, sus vecinos de mesa, le daban la espalda y se ponían a conversar con otros comensales. Y ahí quedaba Amalia, sola en su mundo de uno, perdida en un maremágnum de sonidos confusos, con un sinfín de ideas, sueños y vivencias que no podía compartir con los demás.

Como las dos intentábamos incursionar en el mundo de la literatura, resolvimos concurrir al taller literario organizado por la conocida escritora Elisa Argayaras, a quien yo conocía de talleres anteriores. Elisa, que también era sorda, no había renovado su viejo audífono, pues tenía problemas económicos. Esto hacía que a veces, viviéramos incómodas y graciosas situaciones cuando el chirrido del audífono irrumpía en la sala, tapando sus palabras. Incómodas ya que no hay nada más molesto para quien sufre alguna discapacidad, que ser puesto en evidencia por la misma y graciosas porque Elisa acomodaba el audífono con displicencia y sorteaba el mal momento diciendo algo con el humor irónico que la hacía tan especial.

En el cálido ambiente del taller, e impulsada por Elisa que había vislumbrado las condiciones de Amalia, ella empezó a escribir cuentos y relatos en los que volcaba sus ilusiones y experiencias. Se presentó en cuanto concurso hubiera y, gracias a su capacidad, perseverancia y talento, fue ascendiendo por el camino del reconocimiento público.

Hoy es una escritora de renombre, a la que invitan a múltiples reuniones del mundo social y literario. Como no tiene por costumbre asistir, cuando lo hace su presencia es sumamente valorada y, en cuanto llega, se ve rodeada por un mar de gente que desea conocerla, sacarse una foto con ella, o aunque más no sea, su autógrafo.

Como siempre, desde que somos amigas, yo la acompaño. Amalia quiere que esté con ella en esos momentos. Ella quiere y necesita que esté cerca, porque se reconocer en su mirada, cuando me pide auxilio porque se siente perdida entre el confuso y estridente murmullo que la rodea.

Entonces, acudo a su lado, y la ayudo, como otras veces, a retirarse del lugar con elegancia.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Esta obra está licenciada bajo una Licencia Creative Commons Atribución-Sin Obras Derivadas 3.0 Unported.

Buenos Aires, 3 de abril de 2011

¡Capucha!...

2011-03-26T18:39:00.002-03:00

(ANSIAS DE LIBERTAD- Fotografía de Fernando Prieto)

24 de marzo. Día Nacional de la Memoria por la Verdad y la Justicia

¡Capucha!

(Versos libres)

¿Eres?... .¡No eres!...

¿Existes?... ¡No existes!

La pregunta taladra,

traspasa la capucha,

que siento esbozada...

Capucha...

siniestra palabra,

trágico recuerdo

que horada la historia.

¡Capucha! ¡Capucha!

Gritan los guardianes...

¡Capucha! ¡Capucha!

Tiemblan los cuerpos

y gimen las almas.

Atado, amarrado,

las manos enhiestas,

rígidas, arqueadas.

Parece que llaman...

Parece que claman.

¿Temen la picana?

¡Capucha!... ¡capucha!

Imagen siniestra.

Espera...

¿Qué esperas?...

Aterradora espera...

Firme taconeo,

llegan los guardianes.

Silbando, cantando

tonadas marciales.

Capucha...Capucha

imagen siniestra.

No ves, no te miran,

No existes, no eres...

Te llaman: ¡Capucha!

Bajo la capucha,

aún crees, aún sueñas

con los tiempos libres,

el viento en tu pelo,

el sol en la cara.

Te mientes, lo sabes,

pero igual persistes.

Aun crees que un día,

volverás a ser
aquel hombre que mira de frente,

sin bajar la vista

por miedo al tormento.

Capucha, te dejo.

Me alejo.

No puedo mirarte,

porque me desgarra,

contemplar tu imagen

de decapitado.

María del Rosario Márquez Bello

Capucha o Tabicamiento: "La tortura psicológica de la "capucha" es tanto o más terrible que la física, aunque sean dos cosas que no se pueden comparar ya que una procura llegar a los umbrales del dolor. La capucha procura la desesperación, la angustia y la locura."

(NUNCA MAS - Informe de la Comisión Nacional sobre la desaparición de personas/Editorial Eudeba)

Buenos Aires, 26 de marzo de 2011

Ella y Tú

2011-01-21T00:32:00.003-03:00

Ella y Tú

Ella recorria el camino con pasos largos,
buscando avariciosa el horizonte.
Tú dibujas las paredes con las manos,
procurando adivinar dónde te hallas.
Ella soñaba un futuro feliz y luminoso,
colmado de proyectos y aventuras.
Tú vives un presente oscuro y azaroso,
lleno de incertidumbres y de ocasos.

Son una, lo sabes. Más no lo son...
Sufrieron desengaños y crearon utopias,
ella se quedó con un quizás, un yo podría.
Tú te convertiste en un triste ya no puedo.
Ella fue caudal de ilusiones y promesas y
tú eres un cúmulo de proyectos cercenados.

El excentrico juego de la vida,
hizo de ti una hoja al viento.
Te llevó una mañana hacia la niebla,
para dejarte, en un remanso,
esperando el ocaso que se acerca.

Tras las nubes que empañan tu mirada
ves transcurrir la vida de los otros.
No te ofendas, no digo que te rindes,
sino que aceptas resignada tu destino.

¿Y cuál ese destino?- me preguntas-
Y te contesto: Ser tan solo un testigo
de la vida y no la protagonista.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 19 de enero de 2011

de Mujeres II.. Después de la Creciente

2011-01-05T16:27:00.004-03:00

Otro relato de una serie de relatos cuyo tema serán las mujeres.

Mujeres que cruzamos en la calle, en el supermercado o en el subterráneo. Mujeres de las que, a veces, sólo percibimos el rastro de su perfume cuando subimos al ascensor. Mujeres que viven en el departamento de al lado, en el edificio de enfrente, en la casa de la esquina o en nuestro propio hogar. Mujeres cuyas vidas entrevemos en la letras de un mail, en charlas de chat o intuímos en una noticia.
De esas mujeres que pasan por nuestras vidas, dejando una marca imborrable, o quizás apenas un leve roce.
De esas de quienes sabemos muy poco y que llevan en su historia grandes alegrías o insondables tristezas.
Acerca de ellas tratarán estos relatos.

Alto Verde, 26 de abril del 2010

Querida Hermana...

Te escribo desde nuestra casa, si se puede llamar casa a lo que encontramos... Las paredes y el techo, sólo eso... ¡Ah no!, me olvidaba, en un rincón del dormitorio, llenos de barro, basura y todo lo que puedas imaginarte, estaban la cama y el viejo ropero con la madera curvada por el agua.

Desde el bote se veía todo bien... ¡Nuestro ranchito estaba en pie!...Por suerte el Tomas pudo hacerlo de material, pero cuando entramos... ¡no tenemos nada, Ramona! Ni una olla quedó. Contamos sólo con lo poco que pudimos llevarnos al escapar de la crecida y lo que nos dieron en el refugio. Pero este es otro cantar...

En estos momentos vestimos de prestado. Casi todo lo que nos dieron era muy usado e incompleto. Al vestido de la Jésica le faltan varios botones, y ¿donde se consiguen botones en este momento? Como mandaron pocas zapatillas y los zapatos se le mojaron cuando entró agua al bote, mi pobre chiquita anda descalza. El Juancito tiene un vaquero dos talles más grandes, y tres remeritas de algodón puestas una encima de la otra. Poco abrigo para el mes de marzo, ¿no te parece? Algunas personas creen que donar es como tirar a la basura,.. ¡Si no cómo podes explicarte que entre los zapatos había sandalias de taco alto para nosotros, que estamos chapoteando en el barro!.. Por suerte, yo conseguí un batón desteñido y unas ojotas.

Esta vez no nos llevaron a la escuela, sino que terminamos en uno de los galpones del ferrocarril. Allí, separados por colchas, lonas y sábanas colgadas de unos alambres que iban de pared a pared, pasamos siete días espantosos, con el calor que bajaba del techo de chapa de día y el vientito helado que se colaba por los tablones mal unidos de las paredes, en cuanto bajaba el sol. Vinieron periodistas de la capital y nos enfocaban con sus cámaras como si fuéramos bichos en exhibición. Lo que más les gustaba filmar era a los chicos, sucios y mal vestidos. ¡Almitas de Dios! ¿Cómo iban a estar limpios si apenas teníamos agua para sacarnos la sed?

Recién ahí apareció el intendente y empezó a repartir pañales y bidones de agua.

Cuando llegó el momento de volver nos dieron poca mercadería. Algo de grasa para fritanga, harina, yerba, unas frazadas y un colchón de una plaza. ¡Para los cuatro! ¿Qué te parece? ¿Se creen que los pobres tenemos suficiente con esto? Por suerte se acordaron de la leche en polvo, ya que la vaca desapareció... ¿A dónde habrá ido a parar la pobre?.. Seguro que estará en el fondo del río junto a los chanchos y las gallinas... ¡tanto esfuerzo perdido, Hermana!

Cuando llegamos al caserío, los chicos se tiraron del bote y fueron corriendo hacia el fondo. Buscaban al Poroto y a la Negra. No pararon de llamarlos hasta que les dije que se habían ido cuando vieron que el agua subía. Mentí, es cierto, pero no podía decirles que seguro estaban flotando aguas abajo junto a tantos otros.

Ramona, querida hermana, tengo que decirte algo muy triste... Con la prisa por irnos, olvidé llevarme la foto del casamiento de los viejos. Así que esa foto, que salvamos tantas veces del agua, esta vez se nos perdió Ya no nos queda ninguna imagen de los viejos, ni un recuerdo de nuestra infancia, sólo aquellos que guardamos en la memoria.

Entre todos estamos limpiando la casa y sus alrededores. Por suerte don Juan, nos prestó un gallo y dos cluecas así que pronto tendremos huevos. Para todo lo demás dependemos de los que nos pueda dar la Intendencia. Es muy feo precisar de otros para comer, pero no hay otra solución. Espero que Dios nos ayude y, con el tiempo, salgamos adelante.

Ramonita, con mucha vergüenza, me veo obligada a pedirte unos pesos, los que puedas... No es por mí, ni por el Tomás, que nos podemos arreglar con muy poco, es para los chicos, para comprarles alguna ropita y un poco de carne ya que hay muy poca pesca, a las gallinas no las podemos tocar y don Manuel no nos puede fiar por ahora, ya que el agua le llevó todo lo que tenía en el almacén. Si no podes, lo entiendo y te pido entonces que le pidas a Tata Dios que nos dé una manito para salir de esta situación.

Muhos besos de los chicos y el Tomás y un abrazo de

Tu hermana, Juana

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Buenos Aires, 5 de enero de 2011

En la Playa

2010-11-29T14:35:00.001-03:00

Miraba a dos chicos que estaban jugando a la pelota en la playa, y de pronto, uno me dio un pelotazo en la nariz.
Hubo una explosión de colores y no supe más de mí. Cuando recuperé el conocimiento, estaba rodeada por un grupo de personas.
¡Qué barbaridad! –decía una gorda de malla roja y capelina de paja- ¿Cómo dejan jugar a los chicos a la pelota en la playa.
¿Estás bien? –preguntó ansioso el cuarentón de la carpa de al lado, con el que había cambiado algunas miraditas el día anterior.
Estoy mareada. Creo que me rompieron la nariz –contesté, mientras pensaba: no hay mal que por bien, no venga. Por fin me habla-.
No sé cuánto tiempo estuve sin conocimiento. Lo que sí sé, es que tenía los labios dormidos l y la nariz me palpitaba como si fuera a explotar.
En eso, llegó el bañero con el médico del hotel. Y, mientras éste me revisaba, el bañero alejaba a los que me rodeaban.
No creo que haya fractura –dijo el doctor, mientras palpaba mi nariz.
¿Está seguro? –pregunté- Me duele mucho.
Seguro, si. No hay fractura. Le va a doler bastante –me contesto.
¿Tengo que ir al hospital? –pregunté a duras penas, porque los labios se me hinchaban cada vez más.
No. No es necesario-replicó -, con el analgésico que le voy a recetar y unas compresas frías, va a estar como nueva en unos días. Eso sí, le recomiendo no dormir durante veinticuatro horas.
¡Veinticuatro horas! ¿Cómo hago doctor? Estoy sola la ciudad. No conozco a nadie que me ayude a mantenerme despierta por veinticuatro horas.
A ver –dijo el -, dirígiéndose a quienes nos rodeaban- ¿Alguien puede acompañar a la señorita?
Si, yo -dijo el cuarentón, que entre nosotros, estaba muy bien -, soy Víctor, el dueño de la marisquería que está en la rambla. Si usted lo permite, quisiera ayudarla en todo lo posible. Me siento responsable del accidente, ya que fue uno de mis hijos el autor del pelotazo.
Le agradecí, tratando de sonreir con los ojos ya que no sentía la boca, al mismo tiempo que le extendía la mano para que me ayudara a levantar.
Me tomó la mano y ese fue el comienzo de nuestra historia.
Hoy, luego de 30 años de feliz convivencia con él, todavía nos reímos cuando vemos como tengo la cara en la foto que una turista me sacó en la playa, pensando que era un notición para el periódico local.
Y más nos reímos cuando el hijo mayor de Víctor, acota: Ése fue el mejor pase que dí en mi vida.-

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Buenos Aires, 29 de noviembre de 2010

Cuestion de peso

2010-11-21T22:24:00.002-03:00

Pasaron diez minutos, veinte y veinte más. A medida que amainaba el efecto del whisky bajaba también el volumen del entusiasmo, dejándolo expuesto al hostigamiento de una duda cruel: ¿se habría arrepentido Eloísa? O peor aún, ¿se habría tomado a broma una cita que él, ingenuo, había venido a cumplir religiosamente?
Era esa hora en que el cielo se pinta de lila antes de caer la noche. Habían quedado en encontrarse a las cinco y ya eran las seis de la tarde. Pidió un café y volvió a abrir la notebook. Era una manera elegante de no quedar en evidencia si ella no se presentaba. Quiso conectarse a Internet pero recordó que allí no tenían wi-fi. Se quedó mirando la pantalla. Stonenhenge... siempre lo había fascinado ese paisaje, la solidez de las piedras contrastando con el cielo azul en medio de la llanura era como una alegoría de la soledad. Llamó al mozo para pedirle soda. Al mirar hacia la ventana vio su figura reflejada. No pudo evitar sentir la angustia que lo dominaba cada vez que tomaba conciencia de su apariencia.
Tenés que bajar de peso -había dicho su amigo Simón el día anterior cuando le habló de la cita- Podes ser el más grande de los poetas, pero la gordura es un obstáculo para conquistar a una mujer. El, como otras veces, no estuvo de acuerdo. Confiaba en su poder de seducción, en su labia y los poemas que les recitaba a través del teléfono.
Había en la línea de encuentros en que se había registrado, varías mujeres subyugadas por sus palabras y esperaba que a alguna de ellas le fuera indiferente su voluminosa presencia. ¿Acaso la apariencia de una persona es más importante que su ser interior, integridad y ternura?
Por eso le había interesado la presentación de Eloísa: -“Te propongo que seamos amigos. Que compartamos un café, caminatas y charlemos. Lo demás… el tiempo lo dirá”-. Le envió un mensaje que ella contestó al día siguiente, le gustaba su voz y su manera de pensar. Habían hablado horas y horas. Se conocían íntimamente. Sabía de sus gustos y pesares, de su familia, amigos y trabajo. Habían llegado a sentir un gran aprecio el uno por el otro. Esto les hizo tener cierta expectativa por un futuro en común y empezaron a fantasear un encuentro.
Finalmente llegaron a un acuerdo y se citaron en la confitería Las Rosas. Él tendría sobre la mesa la notebook y un ejemplar de su libro de poemas, y ella llevaría un vestido color malva. Marcelo le había anticipado que tenía algunos kilos de más, no se animó a decirle qué eran más de cincuenta) y Eloísa le dijo que también estaba un poquito excedida de peso. Rieron mientras se hacían mutuas bromas y, luego de cortar la comunicación, el confió en que su sobrepeso no sería un problema.
Perdida la mirada en el cielo azul de Stonehenge no se había percatado de que alguien le estaba hablando.
-Hola, cómo estás. ¡Por fin nos encontramos! -dijo una voz conocida, mientras una montaña de color malva se derramaba sobre la silla que lo enfrentaba. ¿Era Eloísa? ¿Su Eloísa? Pues sí, no había duda. La realidad superaba en mucho a la peor de las imágenes que de ella se había hecho. Obesa, tan obesa que parecía que la piel iba a estallar ante el esfuerzo de contener su gordura. Los ojos azules apenas se entreveían y la boca, también de color malva, pugnaba por emerger entre dos abundantes cachetes. Eloísa no tenía cuello, este había sucumbido envuelto por capas y capas de grasa. Marcelo estaba desolado. Otra vez lo habían engañado. El no podía tolerar una mujer tan abundante. No sabía por qué, pero las mujeres gordas lo inhibían, lo des-erotizaban. Quiso disimular lo que sentía pero era incapaz de mantener una conversación coherente.
Eloísa no se dio cuenta de lo que pasaba y siguió hablando. Llevada por los nervios del momento hablaba y hablaba. Le contó de lo difícil que había sido conseguir un coche que la llevara hasta la confitería, de lo pequeña que era la silla, de la mesa en la que apenas podía apoyar los brazos. El hombre respondía con monosílabos y una sonrisa cortés.
Así continuaron bajo las miradas de los que los rodeaban, unos molestos porque la dulce voz de Eloísa se había convertido en un sonsonete fastidioso y otros porque su corpulencia les hizo apiñarse junto a sus compañeros de mesa.
Justo cuando la mano de ella se había acercado a la de él, como una invitación a la caricia, Marcelo recibió una llamada por el celular. No fueron muchas las palabras que cambió con su interlocutor.
Cuando terminó de hablar le dijo a Eloísa que debía reunirse con el editor de su próximo libro, para aclarar algunos puntos del contrato. Hizo un gesto llamando al mozo mientras le manifestaba la pena que sentía por tener que irse antes de lo pensado.
La ayudó a levantarse de la silla y salieron zigzagueando con dificultad por el estrecho pasillo que los llevaba a la puerta, provocando oleadas entre los ocupantes de las mesas que estaban en su camino, cuando trataban de eludir el bamboleo de sus caderas.
Una vez en la calle, esperaron hasta que pasó un coche lo suficientemente cómodo y se despidieron con la promesa de seguir la charla esa noche por medio de la línea de encuentros. Ninguno le pidió al otro el número de teléfono particular.
Exhalando un profundo suspiro Marcelo vio como se alejaba el taxi, mientras pensaba en lo oportuno que había sido al pedirle a su amigo Simón que lo llamara a las siete de la tarde.
Volvió a su casa. Apenas dos cuadras, pero el paso tardo que le imponía su obesidad hizo que demorara más de veinte minutos. Una vez allí, fue al dormitorio y mientras se cambiaba pensaba como salir del paso. No le gustaba Eloísa, no se veía viviendo con una mujer tan gorda.
Regresó al living, se sentó en un sillón y luego de un rato llegó a la conclusión de que lo mejor era cerrar la casilla y desaparecer sin dar explicaciones. Era una pena porque había varias mujeres con las que le hubiera gustado probar suerte, pero no tenía ganas de toparse con ella.
Decidido, alzó el teléfono y marcó el número de “Buscando amor”. Había varios mensajes, entre ellos uno de Eloísa en el que le decía que no la buscara más porque era un mentiroso. Que le había dicho que tenía unos kilos de más y era un gordo vergonzante, que se había sentido muy incómoda en la confitería al ver como los miraban y, lo más importante, que a ella no le gustaban los gordos.
Marcelo no podía creer lo que oía. Furioso oprimió la tecla del teléfono para responderle. No pudo, la voz impersonal de la locutora de la línea dijo: “Esa casilla ya no existe”. Eloísa le había ganado de mano. Colgó el teléfono y, silbando bajito, fue a la cocina, sacó del freezer un pote de helado y la cuchara que guardaba, por si acaso, en el anaquel superior de la puerta de la heladera. Volvió al sillón y con el control remoto encendió el televisor. Abrió el pote y comió, como sin darse cuenta, mientras pensaba en lo que había pasado.
Decidió que ya era hora de bajar de peso porque estaba cansado de los problemas que le acarreaba su gordura..El lunes llamo al médico y le pido una derivación para la nutricionista –dijo, mientras iba a buscar otro pote de helado.

Eloísa, que le había enviado el mensaje desde el taxi, llegó a su destino. Entró en un edificio de oficinas y subió al tercer piso. Abrió la puerta de la oficina de redacción y se dirigió a la oficina de su jefa, saludando a sus compañeros con la sonrisa fácil que la caracterizaba. Ellos, ensimismados en sus computadoras apenas le contestaban. La puerta estaba abierta, así que entro y, se sentó en un sillón mientras decía:
-No hay caso, Celia. ¡Dijo que tenía unos kilos de más y era tan gordo que yo al lado de él parecía anoréxica! Éste fue el último intento, parece que es imposible dar con un hombre que no mienta en esa línea, sin importar clase social, cultura o inteligencia.. Cuando no son obesos, son calvos, tienen diez años más de lo que confiesan o están casados. Creo que ya hay suficiente material para el artículo sobre las líneas de encuentro y los hombres que pululan en ellas.
Después de hablar un rato sobre el título y la extensión que tendría la nota, fue a su escritorio y mientras se encendía la computadora, entreabrió el segundo cajón del escritorio. Ése dónde escondía los medallones de menta con chocolate. Abrió la caja y se puso uno en la boca. Se agachó simulando recoger algo del piso mientras lo tragaba casi sin masticar. Sintió como bajaba a duras penas por su esófago, se enderezó y atrajo hacia ella el teclado. Empezó a escribir mientras pensaba como había fracasado la última de sus esperanzas. Propuso ese tema, porque le permitía entrar a las líneas de encuentro telefónicas desde su oficina. Pero todo había sido en vano. Cuatro meses de pretendida investigación sólo habían servido para sentirse cada vez más humillada y discriminada por su gordura.
Volvió a meter la mano en el cajón y sacó otra menta, la desenvolvió y le dio un mordisco mientras se prometía: Mañana empiezo el régimen.-

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 22 de noviembre de 2010

Derechos Registrados

Murphy tenía razón...

2010-11-12T18:23:00.000-03:00

“Si algo puede salir mal, saldrá mal”

Creo que la mayoría de las personas está de acuerdo con esta aseveración de Edward A. Murphy. En cuanto a mí, no dudo que este año ha sido regido por esta sentencia. Es que, en total, estuve más de cuatro meses sin mi computadora y, en consecuencia, no atendí el blog como debería haberlo hecho.
Cuatro veces mi niña informática se declaró en huelga, hasta llegar a casi un estado de no retorno. Durante todo ese tiempo, procuré tomar las cosas con calma y, a decir verdad, me asombró comprobar que no era tan adicta a la computadora como creía. Me hacía falta más por razones prácticas que por dependencia. Extrañaba eso si, el procesador de texto, los últimos audiolibros que había bajado y que dormían en sus entrañas, mi conexión con las radios online y la música que ellas me prodigaban.
Y estas palabras resonaban en mi cabeza: “Si algo puede salir mal, saldrá mal”. Fue por eso que, en cuanto me entregaron la computadora, resolví buscar a Murphy y a su famosa ley en Google.. Así fue como descubrí que tiene varios corolarios, algunos de los cuales se ajustan perfectamente a lo que viví estos últimos meses. A saber:
1.- Nada es tan fácil como parece.
Y así fue, lo que en principio parecía algo simple, la fuente de energía no funcionaba, devino en un desastre casi total con más complicaciones de las esperadas y fueron tantas las piezas que hubo que reponer que de mi computadora sólo quedaron el gabinete, la fuente y el grabador de dvd.

2.-Todo lleva más tiempo del que usted piensa.
Y sí, llevó mucho más tiempo, pues con intervalos de tres meses, y luego otro mes, volvía a quedar sin computadora por problemas de hardware. Esto se debió a que el amigo que se ocupa de ella tuvo que viajar al interior del país por motivos de trabajo (y ya sabemos lo celosos que son los técnicos con la máquina que reparan y lo mal que se ponen cuando otra persona mete mano en su territorio), por último, hubo que esperar la reposición de la mother que funcionaba mal (esta vez por defecto de fábrica).

3.-Si existe la posibilidad de que varias cosas vayan mal, la que cause más perjuicios será la única que vaya mal.
Este corolario se cumplió de manera irrefutable. La mother dijo basta y arrastró en su caída a la micro-procesadora y la memoria. ¡Socorro!
Así es, amigos y seguidores, que estoy de vuelta, después de un año complicado a nivel cibernético, esperando que todo se desarrolle sin inconvenientes a partir de ahora.
¡Pero no…! Me había olvidado que, cuando volvió mi niña cibernética a casa, me advirtieron que el disco duro estaba viejito y puede ser que quiera jubilarse en cualquier momento.
¡Ay! Qué complicado que es navegar por el mundo cibernético cuando los Hados están en nuestra contra. ¿Tendré que llamar a un exorcista, hacer algún gualicho, colgar una ristra de ajo encima de la computadora o buscar dos estampitas: una de San Edwin de Chucuito que parece que es el patrono de los técnico de computadoras y otra de San Isidoro de Sevilla, Patrono de Internet y de los Internautas.
En fin, después de esta larga parrafada con la que espero se hayan aclarado los motivos de mis reiteradas ausencias, me voy a visitarlos.

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Buenos Aires, 12 de noviembre de 2010

de Mujeres...Ana I - Mañana lloraré...

2010-10-09T10:24:00.011-03:00

Con "Mañana lloraré" comienza una serie de relatos cuyo tema serán las mujeres.

Mujeres que cruzamos en la calle, en el supermercado o en el subterráneo. Mujeres de las que, a veces, sólo percibimos el rastro de su perfume cuando subimos al ascensor. Mujeres que viven en el departamento de al lado, en el edificio de enfrente, en la casa de la esquina o en nuestro propio hogar. Mujeres cuyas vidas entrevemos en la letras de un mail, en charlas de chat.

De esas mujeres que pasan por nuestras vidas, dejando una marca imborrable, o quizás apenas un leve roce.

De esas de quienes sabemos muy poco y que llevan en su historia grandes alegrías o insondables tristezas.
Acerca de ellas tratarán estos relatos.

ANA I

Mañana lloraré

Como todos los días, Ana estaba en el dormitorio frente a la computadora. Ejercía con empeño la tarea de fingir que se estaba comunicando con el mundo. Veía, leía en realidad, lo que decían sus amigos virtuales. Hablaban de trabajo, hijos, nietos y de su vida.
Veía desfilar ante sus ojos la concreción de lo que había deseado desde su más tierna infancia y que no había podido tener, una familia, hijos, nietos. La mesa grande de los domingos, hasta había hecho coincidir el día de su boda con el cumpleaños de su madre para seguir su idea de familia unida.
Todavía recuerda cuando, días antes de su casamiento, guardaba la ropa en valijas para llevarla al nuevo hogar. Estaba con su hermana mayor e iba descartando los vestidos que le parecían muy ajustados pues suponía que el año siguiente estaría embarazada y no podría usarlos. El hombre propone y Dios dispone, dice el refrán y así fue que pasó que Ana nunca tuvo hijos y, peor aún, jamás consumó su matrimonio. Este último hecho fue un secreto que guardó celosamente durante años, usando su salud como excusa.

Es que, cómo iba a decir que su marido sufría de impotencia desde antes de casarse. Que se habían casado porque el psiquiatra y el sexólogo habían dicho que la convivencia facilitaría la relación. Sentía que debía proteger la hombría de su marido imputándose la culpa de la falta de hijos. Durante años dijo que los remedios que tomaba eran nocivos para la concepción y sólo cuando su médico la autorizara ellos podrían pensar en tener hijos. ¿Por qué será que las mujeres sienten la necesidad de proteger a sus hombres? Quizá porque piensan que la inseguridad afecta aún más la potencia de su compañero.

Ella decía que su novio era un buen hombre, una muy buena persona y que merecía ser feliz. Y ella sería la encargada de esa misión. ¡Cómo se equivocó!

Hoy, a la distancia, se da cuenta que ambos se equivocaron. Él fue el primero cuando, aprovechando una apuesta, la invitó a tomar un café. Eran compañeros de oficina y se veían a diario, Ana no estaba muy segura de si debía aceptar la invitación, pero finalmente la aceptó.

Carlos no respondía en lo más mínimo a la imagen que ella tenía de quien esperaba por compañero. Menos le gustó cuando, al despedirse el le dio un ligero beso en la boca, pero proyectó su vientre hacia delante hasta rozar el suyo. No fue un roce prolongado pero le pareció fuera de lugar.

Cuando entró a su casa ya estaba arrepentida de haber aceptado la invitación. Pensaba en cómo debía comportase al día siguiente, cuando se encontraran en el trabajo. No sabía lo que tenía que hacer. Ana tenía muy poca experiencia en relaciones sentimentales pues, aunque era bonita, no había tenido muchos pretendientes en su adolescencia y juventud. Todas sus amigas se habían casado y ella era la única soltera. Nadie decía nada sobre esta situación, pero ella sentía que era inferior. Toda su vida se había sentido fea, poco atractiva y era muy insegura. Lo ocultaba bajo una falsa seguridad y cierto esnobismo. Para los que la rodeaban era la rara, la intelectual, la… En realidad nunca estuvo segura de lo que pensaban de ella. Sus amigas nunca le habían presentado un muchacho y eran muy pocos los que habían hecho un pequeño acto de galanteo.

Ana no entendía por qué. Aún ahora no lo entiende. Por eso dudaba ante el avance de Carlos. Era el primer hombre que parecía realmente interesado en ella y tenía miedo de equivocarse si lo rechazaba.

Al día siguiente, Carlos la siguió tratando con deferencia y ella empezó a sentirse mal pues los demás empleados, que eran compañeros de Carlos desde hacía más de diez años, empezaron con las sonrisas de complicidad y frases de simpatía hacia la incipiente relación. Empezó a sentirse atrapada. No sabía como dar término a lo que recién empezaba sin dejar en una situación incómoda al hombre.

Siguieron saliendo y poco a poco ella empezó a quererlo. Se había sentido muy sola toda su vida, fuera de lugar siendo el número impar en todas las reuniones. Ahora había un hombre junto a ella. Alguien con quien caminar del brazo por la calle, entrar a un restaurante o un cine. Alguien que la quería. Y ella había necesitado desesperadamente sentirse querida, sentirse reafirmada en la mirada del otro. Dejar de ser la pobre chica que no consigue un novio para ser Ana y Carlos, la pareja…

Mejor no sigo recordando –murmuró-, ya debe estar hirviendo el agua de la pava. Suspirando cerró Outlook, apagó la computadora y se dirigió a la cocina. La angustia le cerraba el pecho y pugnaba por convertirse en un ronco sollozo. Trató de alzar un muro entre sus recuerdos y la realidad.

Mañana lloraré – dijo, recordando aquella película de Susan Hayward sobre la vida de la cantante Lilian Roth, que tanto la había impactado en su infancia.

Esa frase era su mantra. Recordaba a la pequeña niña, llevada a la fuerza al escenario por su madre mientras le decía: Mañana llorarás, ahora tenés que cantar. Recordaba a la niña hecha mujer, agostada por el dolor y las desilusiones. A la mujer alcoholizada diciendo: “Mañana lloraré”, antes de entrar al escenario. Por eso, mientras se preparaba un café, repetía una y otra vez, con una forzada sonrisa en los labios temblorosos: Mañana lloraré… Mañana lloraré…

Mañana... ¿Será otro día?

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 9 de octubre de 2010

Película basada en la autobiografia de la actriz y cantante Lillian Roth (Susan Hayward, nominada al Oscar), narra su ascenso al estrellato de Hollywood en su adolescencia y su rápido descenso a los infiernos del alcoholismo tras no poder superar la muerte del que iba a ser su marido. (FILMAFFINITY)

A mis amigos y seguidores

2010-08-30T11:40:00.000-03:00

A mis amigos y seguidores

Les informo no he podido publicar pues me encuentro sin pc desde el 13 de agosto.
Saludo a todos y espero estar con ustedes a la brevedad.
Rorry, la Charo

Abrir una puerta para dar la bienvenida.

2010-08-05T22:29:00.001-03:00

Señoras y señores

Continúo con el ciclo de conferencias sobre el tema "Abrir una puerta”.

Ya habíamos hablado, en nuestra primera conferencia "De cómo abrir una puerta", de las puertas y la causa de su existencia. También hablamos del proceso previo de ubicación en el espacio necesario para abrirlas..

Hoy, nos vamos a referir al tema "Abrir una puerta para dar la bienvenida”.

Generalmente invitamos a nuestra casa a familiares, amigos (o a quienes que consideramos amigos hasta que un evento fortuito nos demuestre que no lo eran o, que dejaron de serlo). También a aquellos con quienes mantenemos un desencuentro o una negociación de índole comercial.

Damos la bienvenida a quienes hemos invitado por el placer de estar con ellos, pero también existe la posibilidad de que debamos abrir las puertas de nuestra casa para tratar un asunto de negocios y para recibir a una visita inoportuna o sea alguien que llega sin ser llamado.

En el primer caso, es seguro que hemos pasado el día acondicionando nuestro hogar para recibir al invitado, y estamos esperando su llegada con ansias. Cuando llegue el invitado, antes de abrir la puerta, daremos un vistazo a nuestro derredor para comprobar si todo está en orden. ¿Los muebles brillan, un perfume a limpio predomina en el ambiente, mezclado con los deliciosos aromas que llegan de la cocina? Perfecto, el escenario para recibir al invitado está listo y dispuesto para el momento agradable que esperamos compartir con los recién llegados.. Entonces si, y despues de acomodar nuestra ropa y nuestro peinado... Bajamos la palanca del picaporte, atraemos la puerta hacia nosotros y abriéndola de par en par, recibimos a nuestros invitados con una amplia sonrisa.

En el segundo caso, no siempre daremos la bienvenida a alguien que nos es grato. Muchas veces, por razones de negocios, debemos recibir a personas de quienes desconfiamos o peor aún, con quienes tenemos un problema que resolver. En este caso procuraremos que nuestro hogar, igual que en el caso anterior, luzca prolijo y arreglado. Sin embargo, puede pasar que por descuido, haya quedado en el camino del visitante algún objeto con el que pueda tropezar y provocarle una caída. Si nos interesa sobremanera terminar la entrevista con éxito, deberemos revisar cuidadosamente con la mirada el lugar antes de abrir la puerta para evitar esos momentos de incomodidad.

Es interesante hacer notar que mientras que en el primer caso el sonido del timbre genera en nosotros el pensamiento: ¡Por fin! y que la pregunta que haremos al abrir la puerta será: ¿Qué pasó? ¿Por qué demoraron tanto?, en este segundo caso el timbre generará en nosotros una especie de bufido de resignación y ansiedad unidos a las palabras “ya llegaron” y el ceremonioso “Bienvenidos, pasen por favor” mientras los hacemos entrar.

No olvidemos que, antes de girar el picaporte para abrir la puerta, debemos contraer ligeramente los músculos risorios a fin de recibir a los invitados con una sonrisa. No es necesario que sea una sonrisa plena, basta con que apenas se vean los incisivos superiores e inferiores. Es importante además que la sonrisa parezca espontánea pues, de no ser así, puede convertirse en una mueca lo que generará en el recién llegado una sensación de incomodidad que puede perturbar el normal desarrollo de la reunión, al no sentirse bienvenido y el fracaso de la negociación para la que ha sido invitado.

A fin de evitar este inconveniente se considera positivo el practicar esta sonrisa de bienvenida, repetidas veces ante un espejo hasta lograr el gesto espontáneo que se desea.

El último caso, y el más complicado es el de abrir la puerta y dar la bienvenida al visitante inoportuno. En este caso se producirá una sensación de angustia, molestia y desasosiego. Recorremos con la mirada el ambiente y notamos el desorden en que se halla. Las flores secas en el florero, un suéter tirado sobre el sofá, un cuadro torcido y los juguetes de los niños amontonados en un rincón. Al mirarnos en el espejo vemos nuestro pelo atado en un nudo desprolijo y el equipo de gimnasia que usamos para estar en casa. No hay tiempo de nada y es muy difícil esbozar una sonrisa. Pensando -¿qué demonios viene a hacer a esta hora?, abrimos la puerta mientras esbozamos una sonrisa que más que mueca es una amenaza y decimos: -¿Qué haces por aquí? ¡No te esperaba! con la íntima esperanza de que se dé cuenta de que molesta y se vaya pronto.

De todas formas y para todos los casos, recomiendo abrir la puerta con una sonrisa espontánea y una actitud abierta a nuevas experiencias pues nunca sabemos que sorpresa nos puede traer el visitante, ya sea esperado, que venga por un asunto de negocios o haya llegado de sorpresa.

Hago constar que no me detengo a hablar del tema de “cómo dar la bienvenida a un amor u amante”, pues considero que este es un tema personalísimo, que debe ser manejado por cada uno de acuerdo a lo que crea más oportuno.

Estimados concurrentes, quedo a disposición de ustedes para evacuar cualquier duday también me declaro abierta a cualquier sugerencia sobre un tema a tratar en la próxima conferencia.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 5 de agosto de 2010

Desencuentro

2010-07-19T16:05:00.003-03:00

DESENCUENTRO

(Microcuento)

Cuando se conocieron él le hablo de tener una historia.
Pero ninguno sabía lo que el otro entendía por historia.

Y mientras él esperaba una sucesión de apasionados encuentros entre penumbras y sábanas revueltas, ella imaginaba un final al estilo de las películas de Hollywood en que ambos, tomados de la mano, caminan por la playa con un fondo de nubes doradas que presagian un futuro compartido.

Como es de suponer, esta historia no tuvo un final feliz

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, julio de 2010

Solución del Juego Literario

2010-07-01T18:04:00.008-03:00

Amigos:
Lamentablemente nadie pudo descubrir cuál era la característica que diferenciaba el texto "Y se murió el Potro"

Esta esta la solucion

Para que puedan comprobarlo, les pego el link de la entrada "Y se murió el Potro" http://derorrylacharo.blogspot.com/2010/06/y-se-murio-el-potro.html

Gracias a todos los que demostraron interés en el juego.

En el blog "Regalos que vienen, regalos que van", http://regalosquevienenyvan.blogspot.com/, hay un recuerdo para aquellos amigos que participaron brindando las posibles soluciones
Rorry, la Charo

Te invito a jugar conmigo

2010-06-24T21:03:00.008-03:00

ACLARACION

El tema de la entrada es un recurso para que juguemos,

pero no es el juego en sí.

- o -

TE INVITO A JUGAR CONMIGO

Para ello tenés que leer la entrada llamada "Y se murió El Potro" , que se encuentra antes de esta invitación..

Este relato tiene una caracterísca que lo hace diferente y es la que deberás descubrir.
Si lo haces, envía un mail con la respuesta a rorrybbb@yahoo.com.ar, con el asunto: Respuesta (ésto lo hago para que los que lleguen últimos no se copien de quien encuentre la respuesta)
El miércoles 30 de junio, daré a conocer la lista de quienes participarony dejaré en mi blog un regalo para todos los participantes y un premio para los ganadores.

Espero que te resulte interesante la propuesta y participes.

Rorry, la Charo

Y se murió El Potro

2010-06-24T14:03:00.009-03:00

Este post fué objeto de un Juego Literario declarado desierto.

Para quienes sientan curiosidad les doy la solución

Está escrito sin usar la letra "A"

(Imagen de la web)

En el 10º aniversario de la muerte del cantante

Rodrigo Bueno, El Potro

Noche de invierno. El frío se siente en los huesos. Todos duermen menos Pedro. En el oscuro dormitorio sólo se oye el monótono sonsonete del locutor de F.M.

De repente el tono quedo se convierte en un histérico chillido. No entiende... ¿Escuchó bien? No lo puede creer. ¡Pero es cierto! Lo dicen de nuevo: Con dolor reitero que el coche chocó y luego del vuelco el cuerpo el conocido intérprete quedó en el suelo. El forense confirmó que su muerte ocurrió en ese momento.

Sorprendido por el hecho, Pedro gritó - ¡Despierten! ¡ Despierten!! ¡Se murió! Cholo, Pepe, Loco,se murió! ...

-¡Quién murió?- preguntó Pepe, medio dormido, y el Loco gritó desde el fondo del dormitorio – ¡Quiero dormir, déjense de joder!

-El Potro, Loco... ¡Se nos murió el Potro! Se nos fue de un toque, como vivió. Fue un choque, lo encerró un coche, metió los frenos, pero perdió el control. Dio muchos tumbos y el Potro, sin cinturón, voló y se estrelló en el suelo. Quedó tendido como un muñeco. ¡Pobre tipo!

El Pepe lo interrumpió... ¡Es un cuento! Creo que el porro te dio delirio. Oís un zumbido y crees que es un trueno.
¿Que se murió el Potro? ¡No, si Rodrigo es eterno, el Potro es del Pueblo y no se puede morir!... Su voz se convirtió en un murmullo, y luego se quebró en sollozos.

No es un sueño- ¡Es el Potro!- dijo el Cholo, después de encender el televisor- ¡ Miren, es el!

Y vieron en el receptor, rojo sobre negro, "El Potro se murió","Rodrigo murió", "Se nos fué el Potro".

Pedro miró los letreros, por momentos incomprensibles y pensó en el pequeño hijo del ídolo, ese pobre chiquito,solo e indefenso en un mundo lleno de intereses espurios. Rogó por él – Que Dios le dé consuelo y lo guíe en el futuro. ¡Que su círculo íntimo no se destroce por el interés y el dinero!

¡Se hizo místico el Diego, porque se murió el Rodrigo!- Dijo el Loco y todos rieron. El Cholo buscó el tintillo y lo puso en el medio del grupo. Sirvió y todos bebieron en su honor.

En su honor, dijeron. Pero yo sé que lo hicieron porque corriendo el vino, el miedo se esconde.
Y el miedo se fué. Sólo quedó en ellos el recuerdo de los buenos momentos vividos con quien fué su idolo.

Rorry, la Charo

María del Rosario Márquez Bello

Buenos Aires, 24 de junio de 2010

Rodrigo Alejandro Bueno

(Córdoba, 24 de mayo de 1973 – Hudson, Berazategui, 24 de junio de 2000), conocido bajo el nombre artístico de Rodrigo, fue un cantante argentino de cuarteto.
La primera aparición de Bueno en público fue a los dos años de edad, en un programa de televisión denominado Fiesta del Cuarteto, siendo Juan Carlos "La Mona" Jiménez quien lo subió al escenario.
A los once años de edad tuvo su debut en el medio artístico 96, con el sello discográfico Magenta.
Su despegue definitivo fue con el trabajo Cuarteteando, grabado en Córdoba. Canciones como «Y voló, voló» y «Ocho Cuarenta» fueron los más exitosos del disco.
En 1999 lanzó una recopilación con sus temas más conocidos bajo el título de «El Potro» y ese mismo año también lanzó al mercado otro trabajo grabado en vivo en S'Combro Bailable de José C. Paz, cuyo álbum fue denominado: Cuarteto Característico o también llamado A 2000, que incluía temas como «Yerba Mala», «Soy Cordobés», y «Un largo camino al cielo».
En 2000 llenó trece ocasiones el estadio cubierto Luna Park, lo que se convirtió en un récord. Ese mismo año se encontró con Diego Armando Maradona, uno de sus ídolos, cumpliéndose así uno de sus sueños y dedicándole un tema que fue éxito la cual fue titulada: La mano de Dios.
Muerte
El 23 de junio de 2000, Rodrigo Bueno fue a la grabación del programa de televisión La Biblia y el calefón, y luego se fue a cenar junto con su representante, sus músicos, su pequeño hijo Ramiro y la madre de éste en El Corralón, allí es donde se encuentra con el hijo del fallecido Alberto Olmedo (Fernando) al cual invita a su recital en City Bell en la disco Escándalo. El recital en Escándalo fue grabado por el programa de televisión «El Rayo», siendo el notero Nacho Goano, quien había participado también en la grabación del programa La biblia y el calefón.[2] Luego del recital, Rodrigo se dirigía para Buenos Aires por la ruta Bs As- La Plata. Rodrigo se encontraba conduciendo su Ford Explorer, en la cual viajaban su pequeño hijo Ramiro, la madre de éste y Fernando Olmedo cuando se produce un accidente poco claro en el cual se vio involucrado un individuo, Alfredo Pesquera, (quien luego iría a juicio y sería declarado inocente por la justicia). Como producto de este hecho, Rodrigo Bueno perdió la vida, así como también lo hizo Fernando Olmedo.[3] Los demás acompañantes sobrevivieron. El accidente ocurrió en la madrugada del 24 de junio en Berazategui. Curiosamente, Bueno murió el mismo día que el cantante de Tango Carlos Gardel.

En el lugar de su muerte se realizó un santuario.

De levante - Historias de Bar

2010-06-14T18:16:00.006-03:00

Domingo, once de la mañana.

Hora del vermouth en el bar de don Manuel. En el fondo, cerca del sector familias un grupo de jubilados hablando de política. En la mesa junto a la vidriera estaban Cacho y el flaco García. Hablaban, discutían en realidad, como siempre de futbol y, en especial de los equipos de la reserva. Esos que los sábados disputan el ascenso a Primera división. En ese momento llega Mario, se sienta y con aire canchero, dice:
-Che gallego, serví otra ronda. Tenemos que festejar.
-Ufa, Mario, no empecés –dijo el flaco - por una vez que Arsenales mete 3 goles no tenés que hacer tanto aspaviento.
- ¡Qué Arsenales ni Arsenales ! –contestó Mario- Goles, pero goles de verdad son los que anoté anoche. Pensar que el sábado venía mal, Me había fallado la mina con la que iba a encontrarme y no me quedó otra que salir de levante. Me empilché, metí unas gomas en los bolsillos y fui a ver que pasaba en el bailongo de la avenida. No llegué a entrar porque en la confitera de al lado había un minerío infernal. Le eché el ojo a una petisa muy bien armada, con una boca de aquellas. Te estremecías tan sólo de pensar lo que esa boca podría hacer.
Me senté frente de ella y empecé la rutina de galán melancólico. Facha de desgraciado y miraditas lánguidas cada vez que daba una pitada al pucho. Pero era una mina piola, no se iba a regalar. Mirada de acá, sonrisita para allá, lengüita por los labios. ¡La guacha sabía lo que hacía! Ya me tenía volado y ni siquiera habíamos cambiado una palabra. Sonrió y, como sin darse cuenta, dejó caer el bolso que tenía en la falda.
-Ésta es la mía –pensé- y se lo alcancé.

-Gracias, me dijo y así empezó la cosa.
–Venis seguido? –le pregunté
-Esta la segunda vez, ¿y vos?¿Sos habitué?
- Vine a probar. ¿Ay buen ambiente? –le dije--, y me contestó con mirada pícara... Depende para qué...
Me senté a su lado y la convidé con uno de esos tragos que aflojan las piernas y la voluntad. La chamuyé suavecito: Que los ojos, que la boca, que era una diosa total. Le rozaba la pierna como al descuido. Trabajito fino, que le dicen.
-¡Che gallego!…¿Qué hacés?...¿te quedaste dormido? ¿y los platitos de la picada para cuándo?
-¡Que importa la picada ahora, Mario! seguí contando -dijo el flaco mientras se inclinaba, ansioso, apoyando los codos en la mesa.
- Cómo les decía, pobre mina, con el chamuyo y el alcohol ya estaba regalada. La agarré de las manitos y después de un rato de verso, bajó todas las defensas. Una hora después me la llevé al hotel ronroneando como una gata.
Ahí cambió el panorama. Se volvió loca, jugó a la loba y me demostró que no me había equivocado al pensar que se sabía todos los trucos y era capaz de inventar otros sobre la marcha. Era insaciable.
Quedamos para terapia. Antes de abandonar el telo hablamos de encontrarnos en el mismo boliche el sábado próximo, aunque no sé si voy a ir.
-¡Genio! – gritaron los amigotes- ¿Cómo no vas a ir? Si no vas dame el teléfono que la quiero conocer.
No se lo pregunté, así no le daba el mio. La verdad que la mina no daba para otro encuentro –dijo el hombre, mientras canchero se reclinaba en la silla-.

Fue en ese momento cuando sintio, en el bolsillo trasero del pantalón, la presencia acusadora del papel doblado en cuatro y pensó –Mejor es este bolazo y no decirles que cuando me desperté de la curda, ella no estaba.

Que se había dio junto con mi billetera dejando en el cenicero, junto a los forros intactos, una nota que decía:
-Gracias por todo, querido. Sin giles como vos, no sé de que viviría.

Esta historia de boliche, seguro que es repetida,
pero es algo bien seguro que nadie la admitirá.

Rorry, la Charo

María del Rosario Márquez Bello

Buenos Aires, 15 junio de 2010

De cómo abrir una puerta

2010-04-13T19:30:00.004-03:00

Un pequeño divertimento

Aquí estoy, de nuevo en el blog, y quiero presentarles un texto inspirado en la lectura del libro "de Cronopios y de Famas" de Julio Cortázar. Sin pretender alcanzar el maravilloso estilo de este escritor se me ocurrió escribir algo levemente risueño sobre un tema prosaico que forma parte de nuestras vidas...

" De cómo abrir una puerta"

Señoras y señores damos comienzo, de esta manera a la primera de las conferencias sobre el tema: “De cómo abrir una puerta”

Es un hecho universalmente conocido que los seres humanos son extremadamente sensibles a los cambios climáticos. Aún cuando esta sensibilidad varía de acuerdo a la ubicación geográfica en que habitan, todos y cada uno de los grupos humanos construyen esructuras para protegerse del clima y, en muchos casos, del ataque de animales salvajes o de sus propios congéneres.
Estas estructuras, a las que llaman casa u hogar, pueden ser de pieles, ramas, madera y, en las culturas más avanzadas, de manpostería... Como hecho curioso, señalo a los pueblos inu y esquimal que usan bloques de hielo con este fin.
Para asegurar el ingreso de luz y la buena ventilación, estos ambitos tienen huecos de variadas formas (cuadradas, redondas, triangulares, etc) cubiertas por placas de diversos materiales a las que llaman ventanas.
Las ventanas pueden desplazarse a voluntad, abriendo y cerrado dichas aberturas, de acuerdo a las necesidades de los individuos que habitan en dichas estructuras.
Para facilitar el acceso a los mencionados hogares, que se hallan divididos en ambitos separados, se dejan áreas abiertas en las paredes con su correspondiente placas de apertura y cierre a las que se denomina “Puertas”. La puerta ha sido pensada con el fin de brindar protección, privacidad, abrigo, aislamiento o desamparo. Estas funciones se cumplen en relación a qué lado de la puerta se halla el sujeto.
El elemento puerta nos permite realizar variadas acciones tales como abrirla, cerrarla, recostarnos en ella, golpearla y otras más. Cada una de de ellas tiene diversas variantes de acuerdo a la actitud y momento en que se realiza.
En esta oportunidad nos referiremos al tema: abrir una puerta para salir de una habitación...
Para ello, y antes que nada, debemos estar concientes de nuestra ubicación. Una vez que estamos seguros de que nuestros pies se apoyan, tal como debe ser, en el piso y de que sobre nuestra cabeza se halla el cielorraso ; deberemos realizar una inspección ocular en nuestro derredor a fin de ubicar una puerta. Si, luego de dicha inspección, nos encontramos con el hecho de que hay varias, tendremos que determinar cuál de ellas es la que nos permitirá abandonar la habitación.
Una vez hecha la elección, nos fijaremos si el camino está libre de obstáculos o, como pasa en la mayoría de las habitaciones, hay mesas, sillas, sillones u otros objetos que lo cruzan. De ser así, habrá que arbitrar las acciones a realizar a fin de ir sorteando todo aquello que se interponga en nuestra ruta hacia la puerta.
Puede que, mientras nos acercamos a ella nos asalte la duda... ¿Es conveniente abrirla, ó es mejor dejarla cerrada?¿Qué nos espera detrás de ella?...¿Risas, gritos o un silencio inquietante? La luz del sol o la oscura noche sin luna. Calor o frío.¿Estaremos mejor del otro lado de la puerta que en éste? Si, despues de meditar sobre las dudas que se nos presentaron, todavía nos sentimos con ganas abrirla, deberemos abocarnos a estudiar las características especificas de la susodicha puerta.... Tiene manija, picaporte o pomo. Si es un pomo o perilla fijarnos en si tiene botón en el centro para destrabarlo o es fijo. De ser fijo, deberemos contar además con una llave para destrabarlo.
Estos elementos...¿son de bronce, hierro, acero o una combinación de estos materiales? ¿Están limpios y brillantes o se encuentran corroidos por el óxido? Todas estas características nos permitirán saber más acerca de los habitantes de la casa.
Una vez frente a ella, podremos apreciar aún más su estado.Si es de madera...¿está pulida? ¿se destacan sus vetas? ¿Está lustrada, encerada o cubierta con barniz o pintura mate? Y, si es de metal, está bien pintada o ya se nota, sobre su superficie, la acción del tiempo?..Si observamos la presencia de óxido ello nos indicará mucho acerca del desapego e indiferencia que siente por ella el encargado de su mantenimiento.
Por fin....extendemos nuestra mano hacia la báscula del picaporte y ejercemos presión sobre él para inclinarlo y abrir el objeto de nuestras elucubraciones.....Ante nosotros se encuentra lo esperado y cotidiano o, por el contrario, lo desconocido e inesperado..... pero eso es otra historia...Y no es tema de nuestro seminario.
Para tranquilidad de los presentes, quiero hacer notar que, con el tiempo y la repetición, esta serie de acciones que nuestra mente lleva a cabo para abrir una puerta, se automatiza y es realizada sin que tengamos conciencia de ello. Es decir, que se convierte en un acto reflejo y no nos percatamos de su complejidad.
Si ésta conferencia ha sido de su interés, les invito concurrir el próximo sábado en que se tratará el tema: “ Abrir una puerta para dar la bienvenida.....

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 13 de abril de 2010

Motivo de mi ausencia

2010-03-16T10:37:00.002-03:00

Queridos amigos

Les informo que desde el día 7 de marzo de 2010 no cuento con mi computadora.
Creía tener solucionado el problema en el día de ayer pero me encuentro con la novedad de que el tema es más complicado de lo esperado no teniendo hasta el día de hoy fecha de entrega.

Les dejo mis saludos y espero estar con ustedes a la brevedad.

Rorry, la Charo

Mister Wilbur Smith - UN HOMBRE DE PRO

2010-03-04T23:43:00.004-03:00

Halle esta imagen y dejé surgir los pensamientos que ella me sugería.

¿Quién es este hombre?¿Cómo es?¿Cuáles son sus principios? ¿Qué valores morales puede vulnerar para lograr su objetivo?

Parece un caballero inglés de fines del siglo XIX. Severo, rígido, ambicioso, dominante y solitario.
Creo que se rige por ideología de la era industrial: "Si yo lo logré, todos pueden hacerlo. No progresa quien se deja dominar por la pereza. No tengo por qué ayudar a quien se deja estar."

Dispuesto a hacer lo necesario para llegar a su meta, ya sea explotar a sus empleados, estafar a sus socios, malversar fondos.
Todo vale para su ambición.

Fue por ello que se me ocurrió escribir este pequeño relato:

Mister Wilbur Smith
“Un hombre de Pro…”

Todos le dicen hipócrita y algunos quieren matarlo.
Es un anciano caballero de aspecto rígido, carácter autoritario, retraído y de pocos amigos. Cuando no se encuentra en su casa, de altos ventanales velados por espesas cortinas, está en la fábrica supervisando obsesivamente el progreso de sus negocios. En los momentos de ocio completa su colección de estampillas o juega solitarios mientras saborea su whisky preferido. Si opta por el aire libre, combina con algunos conocidos una partida de caza.
En fin, manifiesta en su conducta la mayoría de las pautas establecidas para alguien de su nivel social, aunque en su interior bullen complejos e inseguridades que oculta tras su aparente frialdad. También le perturba el recuerdo de sus actos. Pero desprecia la culpa y justifica todo en nombre de su ambición y deseos de poder. Es un hombre poderoso y se complace con ello. Sin embargo…
Cada tercer martes de mes tiene un compromiso ineludible. Luego de una frugal cena espera, impecablemente vestido, el carruaje que le lleve hacia la mansión donde ha sido convocado. Tras un corto recurrido llegan a destino. Una mansión rodeada de jardines, se abre el portón y el carruaje lo deja frente a la puerta principal.
Luego de indicarle al cochero que espere para llevarlo de regreso a su casa, asciende los cinco escalones que lo llevan hacia la entrada y hace sonar el llamador. Cuando el circunspecto mayordomo abre la puerta lo sigue, en silencio, hasta la habitación que le asignaron. Sobre una banqueta está el atuendo que usa en esas ocasiones. Se cambia. La áspera bayeta lastima su cuerpo desnudo mientras se dirige a la puerta ubicada en la pared opuesta.
Despojado de su altivez, tímidamente, golpea en ella con sus nudillos.
Tras largos minutos de espera, le ordenan pasar. Al abrir la puerta se encuentra en un salón colmado de pupitres, un escritorio y un pizarrón. Con una sonrisa trémula que pretende disimular la tensa expresión de su rostro camina hacia el escritorio.
Avanza lentamente mientras lo espera una imponente figura que golpea su mano izquierda una y otra vez, con una larga vara de bambú.
Todos los llaman hipócrita. Algunos quieren matarlo. Y él sabe que tienen razón.

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Buenos Aires, 4 de marzo de 2010
Derechos Reservados.

La otra y yo

2010-02-13T13:49:00.004-03:00

Ella, la otra, calcula cada paso que dá como un general que planea sus batallas. Yo, en cambio, disfruto de las cúpulas de Buenos Aires, los crepúsculos y un café junto a mis amigos.

Ella titubea y se lleva las cosas por delante, en su afán por continuar participando en la vida que llevan los demás. Eso me abochorna a MI, que en la soledad, soy eficaz, rápida y segura. Por eso trato de convencerla de que sea fiel a sí misma y no trate de ser la persona que los demás esperan que sea.

Ella disfruta del barniz de cultura e intelectualidad que tenía antes del cambio y Yo...lucho, con denuedo, para recuperar ese prestigio. Es dura la tarea pues que mis ojos enfermos son un obstáculo difícil de franquear.

Compartimos el gusto por la música de cámara, Bach, la New Age y leímos (por no decir devoramos) libros de antropología, novelas, ciencia-ficción y autoayuda. Aunque a la otra no le gusta mucho admitir esto último, debo reconocer que nos ayudaron mucho en los malos momentos.
Su existencia impide que muchos me conozcan. Esto, a veces, es cómodo pues no quiero vivir dando explicaciones por ser como soy. Algunos me descubren, no se dejan engañar por la otra, y les gustó así. Vivo en la espera de que eso suceda, que Ella no desvíe la atención o genere rechazo.

Pero no reniego de Ella pues ambas somos una y Yo soy las dos; y cada una, si quiere, puede hacer el trabajo de las dos.
Nos pasaron las mismas cosas, es cierto, pero mientras que a Ella la obligaron a reducir sus expectativas y renunciar a ciertas metas, a Mí me abrieron nuevos caminos, otra forma de vivir y ver la realidad.

Por eso, la otra y yo somos inseparables y complementarias. La luz y las sombras, el día y la noche, la saciedad y el hambre, el odio y el amor, el aleph y el nadir, el todo y la nada... La vida en suma.-

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

SOSPECHA

2010-02-06T18:52:00.004-03:00

Despertó angustiado. No podía respirar. Tenía el abdomen contraído y los músculos del pecho tensos, en un vano intento por llevar un poco de aire a sus pulmones.

- ¡Calma!... ¡Calma! – Se ordenaba silenciosamente, mientras procuraba seguir las instrucciones dadas por el médico – Estiró la mano, en busca del vaso con agua que todas las noches estaba en la mesa de luz.

-Un sorbo, un sorbo a la vez, seguí las indicaciones- se decía – ya va a pasar Lentamente, no importa que te cueste respirar. Un sorbo a la vez, como dijo el doctor.- Poco a poco, el agua disolvió los restos de jugo gástrico que aún quedaban en su garganta. La traquea volvió a abrirse y una bocanada de aire inundó sus pulmones.

Mientras tanto Diana, fue a buscar un toallón y otro pijama, para reemplazar
el que tenía puesto, mojado por el agua que Andrés había derramado en su desesperación. También trajo una jarra con agua fresca. Luego, se acurrucó a su lado. El aspecto compungido de su rostro, discordaba con la expresión de los ojos que, por momentos, parecían titilar de excitación. Sus ojos lo desconcertaban. Cambiaban de color según las situaciones, sombríos por instantes y brillantes hasta el exceso en otros.

Se recostó en las almohadas rememorando, mientras esperaba el sueño, el día en que se conocieron...

Fue un atardecer en los jardines que rodeaban al edificio piramidal de Tetradestino, la empresa que había concretado su encuentro. El sol de otoño reverberaba en sus muros acristalados. Diana era como la había soñado. hermosa, sensual, tierna, contenedora, dócil y dispuesta a conciliar con él. Juntos, sintiendo que eran uno para el otro, se alejaron de Tetra-destino hacia un futuro lleno de expectativas

Y estas se cumplieron. Su piel despertaba en Andrés sensaciones desconocidas. A diferencia de otras mujeres, escuchaba con interés las tediosas explicaciones que Jaime le daba sobre su colección de escarabajos y lo acompañaba, en las largas caminatas que hacía por el bosque buscando nuevos especímenes. A veces lo sorprendía al descubrir ejemplares que a él se le habían pasado por alto. Como era una experta cocinera, le sorprendía cada día con una sorpresa. A veces era un delicado plato de la cocina francesa. Otras, raros manjares de países remotos. Preparaba comida mejicana, hindú, siria, árabe y de lugares que él no había oído hablar. Los condimentaba con las exóticas especies de su lugar de origen, por lo que éstos conservaban el sabor, fuego y misteriosa atracción de su lugar de origen. Vivían un eterno y maravilloso romance, pero...

Por momentos, los ojos de su esposa se volvían opacos ante su mirada, como velando un secreto y otras veces le parecía advertir una cierta expresión culpable en su rostro, cuando no sabía que la miraba. ¡Y esa acidez!... Esa acidez que era la causante los terrores de cada noche…

-Hiperclorhidria y hernia de diafragma – dijo el gastroenterólogo- Esta es la causa de los reflujos de jugo gástrico en su esófago y de su asfixia nocturna. Debe abstenerse de comer en exceso, comidas muy condimentadas o picantes, café, alcohol, limón, tomate, ya que el jugo gástrico puede provocar un espasmo en su laringe, de tal intensidad, que la cerrará impidiéndole respirar. En especial no tiene que comer nada que tenga vitamina C, pues hemos constatado en nuestros estudios que usted muy sensible a ella.

Aterrado ante esta perspectiva, Juan cumplía la dieta rigurosamente. Además dormía con dos almohadas, para evitar que las regurgitaciones ácidas ocasionaran un accidente que podía llegar a ser fatal. Pese a todo, continuaba sufriendo esos accesos de ahogo, casi muerte. No descansaba de noche, pues el temor le impedía conciliar el sueño y, cuando lograba hacerlo, tenía horribles pesadillas. Soñaba que le acechaban, que una sombra negra se inclinaba sobre él para asfixiarlo. Luchaba con desesperación para liberarse y, cuando lo conseguía era porque lo despertaba la voz de su compañera reconviniéndole por su mal dormir, mientras acomodaba las almohadas que habían caído al suelo.
Y así transcurrió el tiempo hasta el día en que, buscando en la alacena de la cocina un poco de bicarbonato para calmar su acidez, encontró, detrás de los condimentos, una caja con potes en cuyo membrete decía” ácido ascórbico”.

¡Acido ascórbico!... ¡Vitamina C!... El detonante de sus ataques. Entonces comprendió, o creyó comprender, por qué Diana hacía tantas comidas exóticas, con sabores que no podía definir y que tanto lo deleitaban. Y supo, o creyó saber, la causa de que su acidez no desapareciera. Corrió, desesperado, a buscar ese botón que había jurado no oprimir jamás, maldiciéndose por no haber pedido que bloquearan en ella la capacidad de matar -en realidad jamás pensó que estuviera capacitada para hacerlo-. ¿Acaso entre todos los papeles que había firmado, el día que fue a buscarla, había alguno en que le dejaba todos sus bienes a ella, y por ende a sus creadores, Tetra-destino?

De todas maneras, sabía lo que tenía que hacer. Se detuvo en la puerta del dormitorio para calmarse. Entro... Diana estaba recostada en la cama esperándolo. Alzó la cabeza y lo miró. Se acercó sonriente, la abrazó y mientras la besaba, introdujo la mano bajo su blusa. Ella murmuró, incitándolo. Andrés continuó acariciándola hasta que encontró lo que buscaba. Entonces oprimió el botón. Diana, su compañera ideal, la que había sido su mujer, quedó laxa, como dormida entre sus brazos. La apartó con disgusto y abandonó la casa. Desde un bar cercano llamó a la empresa para que vinieran a retirarla esa misma noche.

Cuando regresó, no quedaba en la casa el menor rastro de ella. Una semana después lo llamaron de Tetradestino para finalizar los trámites de su devolución. Fue entonces cuando se enteró horrorizado, que el “ácido ascórbico” constituía un elemento esencial para el mantenimiento del delicado organismo bio-cibernético que era, en esencia, su muy querida Diana.

Quiso recuperarla pero fue imposible. Había sido incinerada como todos los bio-acompañantes que se consideraban defectuosos.-

Dos días después fue a consulta con el gastroenterólogo y éste le reconvino por haber continuado fumando pese a sus recomendaciones. Si continuaba con esa costumbre, no podría revertir su problema de hiperclorhidria. Andrés volvió a su casa después de hacer algunas compras. Esa noche, solo como antes, encendió el televisor y cenó opíparamente, culminó el banquete con helado de limón y chocolate, un café y whisky con hielo. Luego de fumar varios cigarrillos se fue a dormir.

No llevó la jarra con agua…

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

¡Ay señora Monalisa!

2010-01-31T13:39:00.005-03:00

(Poesía libre)

Un pequeño divertimento

¡Ay señora!
Mi señora Monalisa..
¿Cuántas veces os pedí
que borrarais la sonrisa,
que el placer y los retozos
en vuestra boca deslizan.

¡Ay Señora Monalisa!
Temo, tiemblo, me estremezco,
cuando veo a su esposo,
acercandose al retrato
y contemplar vuestros ojos?

¿Es que acaso, cual espejo,
quedó en ellos el reflejo,
de vuestro amor y mi gozo?

¡Ay señora Monalisa!
Odio y amo esa sonrisa,
que a todos los que la miran,
de nuestro secreto avisa.

No le hagais caso a Leonardo,
mi señora Monalisa,
y conservad la sonrisa.

Es seguro que ella sea,
por los siglos de los siglos,
comidilla de comadres
y de sabios, discusión.

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Buenos Aires, 31 de enero de 2010
Derechos Reservados

E L F U R I N

2010-01-17T00:21:00.006-03:00

Hola
Quiero contarte una historia.
La historia de mi amiga Mariana y su furin. ¿Y qué es un furín?, te preguntarás. Según el diccionario es un elemento decorativo originario de Japón que sirve para indicar la llegada del verano y llamar al viento. A mi amiga Mariana, cuando se lo regalaron, también le dijeron que con su sonido atraía y afianzaba la felicidad hogareña.
¿Y cómo había llegado el furin a manos de Mariana?
Te explico:
Todo empezó cuando la mamá de su amiga Graciela volvió de Japón. Graciela y Mariana eran amigas desde los trece años, y, aunque vivían a cien metros una de la otra recién se conocieron cuando cursaban el primer año del bachillerato. Su relación se hizo más íntima ya que, como estaban en la misma división, iban y venían juntas del colegio. Se acostumbraron a estudiar juntas, casi siempre en la casa de Graciela ya que Mariana vivía con sus padres y su hermana en un pequeño departamento de dos ambientes donde no tenían el lugar ni la tranquilidad para estudiar.
A mi amiga, que había pasado toda su vida en un edificio de dos pisos con departamentos de dos y tres ambientes, la casa de Graciela le parecía un palacio.
Tenía dos plantas y había sido construida en los años 20. La puerta de hierro se abría a un corto pasillo con piso y zócalos de mármol. Al final otra puerta, esta vez de roble y vidrios biselados con visillos de crochet tejidos, que permitía el acceso al vestíbulo. el vestíbulo tenía un piso en damero de baldosas blancas y negras y en la pared que lindaba con el jardín un gran vítreas que en los días soleados pintaba de colores el ambiente. Una escalera de madera lustrada llevaba al primer piso donde estaban los dormitorios de los padres y los dos hijos. Debajo de la escalera estaba la cocina (¿por qué serán tan chicas las cocinas de las casas de esa época?- me preguntaba Mariana-) Allí, en esa diminuta cocina, la señora Furiko (así se llamaba la mamá de Graciela) preparaba platos de la cocina japonesa. Fue en esa casa donde probó por primera vez el hoy tan de moda sushi al que la señora llamaba osushi y también el godum una sabrosa sopa de pollo, fideos finos y trozos de una verdura blanca y jugosa a la que llamaban hakusai (creo que ahora la venden en los mercados como “repollo japonés.”
A la izquierda del vestíbulo estaba el living comedor. Era muy grande y con su ambientación cálida y sencilla le recordaba a Mariana las series norteamericanas tan populares en esos años, que mostraban familias felices donde el Papá era quien mandaba y Mamá la que sabía todo, (te estoy hablando de fines de la década del cincuenta). Lo primero que se veía al entrar era un mullido sillón de 3 cuerpos, tapizado en cretona floreada donde se sentaban las amigas para conversar, cuando no estudiaban, durante horas, mientras la madre de Graciela trabajaba en la cocina a la que también se accedía desde el otro extremo del living.
En la gran mesa del comedor desparramaban libros y carpetas y, entremezclados con la “Historia Argentina”, el análisis gramatical de “Platero y yo” y el Teorema de Pitágoras, Graciela y Mariana se contaban sus secretos, esperanzas y tristezas. Ambas se sentían fuera de lugar. Mairana, porque sus padres eran muy estrictos y desde que había entrado en la adolescencia le habían prohibido reunirse con los mismos chicos que habían sido sus compañeros de juego en la infancia. Se sentía muy mal cuando veía a sus amigas y ex-amigos reunidos conversando en la puerta del edificio dónde vivía y tenía que pasar casi sin saludarlos. Graciela porque era demasiado argentina para ser japonesa y demasiado japonesa para ser argentina. No encajaba en ninguna de las dos culturas. Por estos motivos, las chicas tenían pocos amigos y la palabra “novio” era algo muy lejano para ellas en esos momentos.
Mariana tendría diez y seis años cuando la señora Furiko fue a Japón a visitar a su familia. Estuvo fuera más de un mes y regresó cargada de regalos, entre ellos uno para ella. Sorprendida, porque no lo esperaba, Mariana rompió el envoltorio y se encontró con una caja que parecía contener un collar o una pulsera. La abrió y encontró una campanita de hierro que tenía una tira de cartulina con ideogramas enrollada alrededor y un cordón de seda negro para atarla. La señora Furiko le dijo que era un furin, un adorno que en Japón usaban para comprobar la llegada del verano y al que consideraban símbolo de buena suerte, y felicidad. Que debía colgarla en la ventana o en el exterior de su casa y la felicidad reinaría en ella.
Lo recibió con alegría y lo guardó en un lugar especial, reservándolo para el futuro. Ése que ella imaginaba como un soñado final feliz de película romántica: la casita con jardín, hijos y un marido que la acompañara por el resto de la vida.
Pasaron los años. La familia de Mariana se mudó y aunque siguió su amistad con Graciela se fueron distanciando porque sus vidas tomaron rumbos diferentes. Mientras una estudiaba en la Universidad, la otra empezó a trabajar. Graciela se puso de novia y se casó con un hombre encantador. Mariana se casó unos años después, pero no era totalmente feliz. Mientras tanto el furin seguía en su caja esperando aquel destino definitivo donde cumpliría la misión de llamar y afianzar la felicidad.
A mediados de los setenta Mariana y su marido, en un intento por consolidar su matrimonio decidieron mudarse y compraron una casa en un barrio residencial de los suburbios de Buenos Aires. La casa necesitaba algunos arreglos, pero eso no les importaba ya que ambos se habían enamorado del jardín que la rodeaba. La entrada estaba flanqueada por dos araucarias. Rositas rococó, santa ritas, jazmines de azahar y del país trepaban por los muros de la casa, estaba rodeada rosales, tulipaneros, jazmines paraguayos y rosas chinas de cuatro pétalos. Un camino de lajas llevaba hacia el fondo dónde, sobre un círculo de lajas se veía un juego de mesa y sillas de hierro que habían dejado los dueños anteriores. A un costado la típica parrilla de las casas suburbanas y del otro lado, un ciruelo de jardín que, con sus ramas, brindaba sombra a la mesa.
Cuando ella vio el ciruelo se dio cuenta de que, por fin, el furín había encontrado su lugar.
Se mudaron a fines de junio y mientras hacían las refacciones necesarias y terminaban de ubicarse pasaron julio y agosto y llegó septiembre. El ciruelo empezó a cubrirse de flores rosadas y con ellas estaba clamando por el furin. Hasta entonces no lo había colgado. Ella no sabía por qué pero algo la detenía. Siempre dejaba esa tarea de un día para el otro, pero el ciruelo lleno de flores rosadas ya no podía esperar.
Fue así que un día, antes de ir a su trabajo, Mariana el furín del cajón del placard donde lo había guardado, planchó la tira de cartulina que había permanecido más de diez años circundando a la pequeña campana de hierro y fue hasta el ciruelo. Ya había elegido la rama en la que lo iba a colgar. Estaba un poco alta, pero poniéndose en puntas de pie podía alcanzarla. Tomó las puntas de la cinta con ambas manos y rodeo la rama para hacer un nudo. No se sentía muy segura en esa posición y cuando quiso hacer el segundo, una de las cintas se le escapó de la mano, el nudo incompleto se deshizo y el furín se cayó en el piso de lajas. Hubo un ruido seco, totalmente distinto al que Mariana había escuchado las infinitas veces que había golpeado la campana con el pequeño badajo. Con el corazón estrujado se inclinó para alzarlo. Una fina rajadura lo recorría de arriba a abajo. No pudo hablar, ni tan siquiera lloró. Estaba sola pues su marido se había ido, como todos los días a las seis de la mañana y en ese momento se sintió más sola que nunca.
En silencio entró en la casa. No había nada más que decir ni pensar. El cielo, el destino se habían expresado. Su furín, el símbolo de felicidad hogareña se había rajado. Su dulce sonido no llamaría al viento ni a la felicidad. No habría otra oportunidad. Sus sueños, como el furin, se habían roto. Ya no sería feliz. Ya no serían felices.
Y así fue…
El amor, la pasión continuaron diluyéndose y, por ende, los deseados hijos nunca llegaron. Su matrimonio se convirtió en la simple convivencia de dos amigos, dos camaradas que se acompañaban en salud y enfermedad. Dos almas buenas en solitaria compañía, cuyo destino parece ser que fue estar prontos a solucionar los problemas de los demás.
Vivieron muy poco en esa casa. El furín, acompaño a Mariana en varias mudanzas, hasta que un día, no recuerda cuándo, se deshizo de él.

Hace un mes, encontré un furin visitando el blog El charco que rebosa, de Angus Fue entonces que volvió a mi memoria la historia que te acabo de contar.
La historia de un sueño, un amor desgajado al cual una ilusión, una lejana leyenda mantenía en pié y al cual la misma leyenda puso fin.
La historia de un símbolo, pues Mariana con su inteligencia, no dejaba de reconocer lo ilógico de creer en un mito. Pero no pudo dejar de pensar que había recibido un mensaje, una confirmación de aquello que sentía en su interior y temía reconocer: el fracaso de su matrimonio, la muerte de una esperanza.
¿Y sabes qué es lo más triste?
Que por más que busqué en la Web, no pude encontrar una definición de furin que dijera que “atraía y afianzaba la felicidad hogareña” tal como le había dicho la señora Furiko, o sea que Mariana puso sus ilusiones en una mentira, en algo que no era cierto. Hace años que he dejado de verla, pues volvieron a mudarse, esta vez al interior del país. Siguen viviendo su soledad de a dos, creo que ya no podían simular que eran felices y resolvieron alejarse de los conocidos para no mostrar su tristeza.
Bueno, aquí la historia terminó y creo que te habrás dado cuenta de que el sonido que te acompañó mientras me leías es el de un furín.
No cifro mis esperanzas de felicidad en él, sólo disfruto de la paz que me brinda su suave tintinear.
Hasta pronto…

Rorry, la Charo
María del Rosario Márquez Bello

Buenos Aires, 17 de enero de 2010

¡FELIZ NAVIDAD!

2009-12-24T12:18:00.007-03:00

Queridos amigos y seguidores les deseo una

muy ¡Feliz Navidad!

Si pasan por http://regalosquevienenyvan.blogspot.com/ encontrarán

un pequeño regalito para ustedes.

Rorry, la Charo

Quizás ahora ...

2009-12-03T16:33:00.003-03:00

Eran las ocho y cuarto de la noche cuando Ana llegó a su casa... Encendíó las luces ambientales y entonces empezó a sonar la tan conocida melodía que anunciaba la aparición de un cubo-mensaje.

Quiso destruirlo antes de que se ejecutara, pero no llegó a tiempo. El "cubo-mensaje" ya se había materializado llenando el ambiente con bellas imágenes holográficas, y sugerentes voces que surcaban el espacio, con el fondo de una tenue y pegadiza melodía. Fue tan rápido el proceso, que no pudo evitarlo y quedó parada en medio de la sala contemplando fascinada el espectáculo que se desplegaba ante sus ojos. El avance de las técnicas subliminales de publicidad, las hacía cada vez más difíciles de evitar y, por ello, sumamente peligrosas para una compradora compulsiva como ella. Los mensajes luminosos la circundaban., sumergiéndola en una suave marea de placer y complacencia, mientras que las voces repetían:
-¿Está cansada de dar ordenes a su servidor personal?... ¿Siente que inútil gasto de energía tener que indicarle todas y cada una de las cosas que debe hacer?... Ahora no le va a pasar. Luego de realizar una encuesta entre más de 100.000 consumidores de su edad, nuestra empresa llegó a la conclusión de que el Asistente Personal modelo 1031 no cumple con las expectativas que rodearon su lanzamiento al mercado.

En consecuencia y continuando con nuestra política de satisfacer las necesidades de nuestros clientes nos pusimos en acción para solucionar este problema y ahora tenemos la satisfacción de darles a conocer nuestro nuevo producto: El modelo 1032 Plus!!! … ¡FEDRA! La perfecta asistente.
Fedra, un robot con apariencia femenina que será programada de acuerdo a la personalidad de su dueña. Esto puede ser ya que todo aquel que la adquiera deberá contestar un detallado cuestionario que permitirá programar a Fedra para que ella conozca los gustos, antipatías, debilidades e incluso las metas que se ha propuesto alcanzar su dueño y actuar, en consecuencia, para colaborar en la realización de los mismos.-
Fue este último párrafo el que llamó la atención de Alicia. Fedra podría ser lo que ella necesitaba para lograr los objetivos que se había impuesto y no lograba alcanzar.

Mecida por la dulce y pegadiza melodía de la propaganda, se acercó a la computadora. Buscó la dirección de la empresa de robótica y ingresó su contraseña. Tras contestar interminables cuestionarios, según la psico-vendedora, eran necesarios para la buena programación del perfil psicológico del asistente personal, le informaron que su Fedra estaría cumpliendo sus funciones, en las primeras horas de la mañana siguiente.

Cuándo terminó la transacción, Ana se quedó largo rato pensando en las preguntas que le habían hecho: “¿Qué música le gusta?... ¿Cuáles son sus horarios?... ¿Está conforme con su peso? ... ¿Tiene fuerza de voluntad?... ¿Tiene una personalidad adictiva?... ¿Le gusta madrugar?... ¿Es indulgente consigo misma?... ¿Qué espera de su asistente?... ¿Le gusta hacer ejercicio?... ¿En qué gasta su dinero?”

Bueno –pensó-, supongo de después de contestar tantas preguntas no tendré que indicarle cómo me gustan las tostadas, cuál debe ser la temperatura de la ducha ni qué comidas me gustan. Sobre todo espero que, tal como le dije a la empleada, me ayude a superar esta pereza que me domina y así alcanzar mis metas.

Eligió para cenar una deliciosa crèpe de champiñones, un helado de frambuesa y, después del consabido café con crema, se acostó. No podía dormir, pues estaba muy excitada pensando en la nueva servidora, pero al fin logró conciliar el sueño.

Eran las seis de la mañana cuando despertó sobresaltada. Las paredes del dormitorio vibraban al compás de la música de relax que había programado en el despertador. Era la que había elegido, pero estaba tan fuerte que en vez de relajarla la puso muy nerviosa. Extendió la mano buscando el radio-reloj, para bajar el volumen, pero no lo encontró en el lugar acostumbrado. Lo buscó con la mirada y lo vio sobre la cómoda, a dos metros de distancia de la cama. No tendría más remedio que levantarse para apagarlo. Al salir de la cama, sintió tanto frío que se le erizó la piel. Manoteó el control térmico para elevar la temperatura, pero no pudo pues el botón había sido sellado con plástico en ocho grados Celsius
.
Apagó el despertador y se metió, rápidamente, en la cabina sanitaria con la esperanza de que una buena ducha la haría entrar en calor. Pero su esperanza resultó infundada... ¡el agua estaba tan helada como el dormitorio y el aire caliente se cortó antes de secar por completo su cuerpo! Esto aumentó su irritación. Tendría que hablar con el encargado de mantenimiento del edificio. Pagaba bastante alquiler como para recibir un servicio tan ineficaz.

Fue al placard a buscar un sweater y notó que le faltaba la mayor parte de su ropa. Apenas habían quedado sus prendas de gimnasia y los uniformes que usaba en el trabajo.Mientras se vestía con la ropa más gruesa que pudo encontrar, a fin de soportar él frió, un reconfortante aroma a tostadas llegaba desde la cocina. ¡Una buena! -dijo para sí- al menos allí todo funciona bien. En ese momento recordó que era el primer día de Fedra, su nueva asistente personal..

Reconfortada por la idea de un rico desayuno, se ubicó ante el Servo-maquillador, seleccionó "Arreglo matutino" y, tras oprimir el botón cerró los ojos, dejando que el artefacto cumpliera con su cometido. Cuando sonó la chicharra anunciando el fin del proceso, abrió los ojos para comprobar si todo había quedado bien... Un gutural gemido de angustia salió de su boca. En vez de ver su cara maquillada con los suaves tonos pasteles que tan bien le quedaban, el espejo le devolvió una imagen patética. Parecía una matrona, con el pelo tirante hacia atrás, enroscado en un rodete y la cara maquillada de una manera tan severa que la hacía parecer diez años mayor.

Rápidamente, se quitó el maquillaje y tras desatar el rodete y aplicarse unos toques de rosa en las mejillas,, logró recuperar un aspecto casi normal. De reojo, veía como los minutos corrían, veloces, en el reloj digital. Un olor extraño, invadió el dormitorio. Llegaba de la cocina y anunciaba que el desastre se había extendido hasta allí. No había duda- Todo iba de mal en peor.
Cuando salió de su habitación trató de no entrar en pánico, al ver los cambios realizados en la casa, por Fedra mientras ella dormía.
Ya había comprobado que de su placard faltaban sus prendas favoritas, pero ahora en el living se encontró con algo peor. Los sillones parecían desconocidos pues habían desaparecido los muelles y coloridos almohadones que había mandado hacer especialmente para ellos. En vez de la cálida alfombra de piel ecológica, el piso ahora estaba sido revestido con linóleo. Sus cuadros y porcelanas habían sido reemplazados por vibrantes carteles de acrílico que se encendián y apagaban con leyendas tales como: ¡No cejes hasta llegar a la meta! ¡Tu puedes! ¡No pierdas el tiempo!... La alacena desbordaba de cajas y cajas de alimento hipo-calórico deshidratado para dietas del doctor Carmalat.

En la cocina, en vez de sus deliciosas tostadas con jamón y queso halló galletas de arroz tostadas. La caja de bombones había desaparecido y el freezer de helados brillaba por su ausencia.
Furiosa, abandonó la cocina y volvió al living donde la aguardaba Fedra (su nueva asistente) con una estereotipada sonrisa de látex y exclamó:
-Qué hiciste! ¿Dónde están mis chocolates, mis helados, los refrescos? ¡Quiero mis vestidos de cachemir de nylon? ¿Por qué hace tanto frío en el departamento? ¿Por qué convertiste mi hermoso y cálido refugio en un recinto frío y desapacible? Esto parece un cuartel, no mi hogar. ¿Por qué hiciste esto?... ¿Por qué?... Por que?...

-Ana, no te enojes,- contestó el androide- solo he cumplido con mi programación… Luego de un silencio, prosiguió con una voz que pretendía ser cordial- Según consta en mi memoria, reconociste ser derrochona, golosa, auto-indulgente e impuntual. Que deseabas cambiar. Que querías tener más fuerza de voluntad y que para ello ibas a contar con mi ayuda.

Sobre la base de estas afirmaciones hechas en el momento de mi adquisición, procedí a quitar de este sitio todos aquellos objetos que favorecieran tu molicie y te alejaran de las metas que dijiste querías alcanzar.
Entonces… ¿Qué puede ser mejor que la comida de dieta para tí? ¿Cómo no eliminar los chocolates, helados, refrescos y todas las calorías vacías que en nada contribuyen a tu salud, pero sí aumentan tu peso? ¿Por qué permitir que el agua caliente contribuya a aflojar tus músculos, cuando el agua moderadamente fría la afirma, activa la circulación y evita la celulitis?...

He seguido todas las indicaciones, favoreciendo el cumplimiento de tus íntimos deseos. No entiendo tu disgusto. Después se quedó en silencio... aguardando con expresión vacía la aquiescencia de su dueña.

Ana, furiosa, no respondió. Simplemente abrió el pecho de la robot y arrancó la fuente de poder mientras pensaba en los interminables trámites que tendría que realizar para desprenderse de ella y recuperar, al menos, una parte del dinero.

Mientras lo hacía, juraba y perjuraba que nunca, pero nunca más volvería a comprar algo por medio del Telemarketing digital...

Fue en ese momento que una conocida melodía anunció la llegada de otro cubo mensaje. Suaves luces y bellos aromas llenaron el ambiente mientras una voz dulce le decía… ¿Está cansada de protestar por las compras que realiza sin pensar? ¿Se arrepiente de lo que ha comprado siguiendo un impulso incontrolable?...
¡Le ofrecemos la solución a su problema! ¡In-hipnos! El inhibidor de hipno-propaganda que la liberará de toda influencia subliminal. No deje pasar la ocasión… Si lo compra ahora, recibirá, sin cargo, el curso “Como liberar su hogar de la programación sub-liminal”.

Sin detenerse a reflexionar, automáticamente, se dirigió a la consola de la computadora, introdujo su contraseña y habilitó la dirección de Ventayette...

Quizás ahora sí podría vencer su compulsiva manía de comprar.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 3 de diciembre de 2009
Derechos Reservados

El Misterio que encierra tu mirada

2009-11-24T18:03:00.009-03:00

Otra vez estoy aquí…

De nuevo ante tus ojos, convocada por el profundo misterio que encierra tu mirada. ¿Es hastío, ignorancia o ironía? ¿En que piensas, con tus ojos, fijos, allá en la lejanía?

Han pasado los siglos y los hombres, continúan debatiendo tus motivos. Que si es duda, temor, tristeza o desconsuelo. Algunos creen que esos ojos y las manos, protegiendo tu regazo, insinúan de un futuro heredero la llegada. Otros hablan de altivo aburrimiento, desdén o quizas, cruel sometimiento.

Insinuan tambien los maldicentes que tu mirada, fija en el espejo que te enfrenta, quiere confirmar si puedes parecer inteligente, gracias a la frente que luces depilada.

Aún peor, sucias mentes de aquel tiempo, sugirieron la existencia de ilegales amores con el pintor que plasma tu retrato.

Sagaz o boba, mujer sutil o muñeca que decora la residencia del rico mercader que es tu marido. Con un gesto indiferente, acaso negligente conquistaste a los hombres y a la historia.

¡Y pensar que esta fama por la que otros dan la vida y hasta el alma, llegó a ti por algo tan banal como tener los ojos nublados por algunos grados de miopía...!

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 18 de julio de 2006

Derechos Reservados

LA GIOCONDA . LA OBRA MAS FAMOSA DE TODA LA HISTORIA .
Está pintada entre 1503-1506, sobre una delgada tabla de madera de álamo , extraordinariamente frágil . Se conserva en el Museo del Louvre en una urna de cristal a prueba de balas (Hay quien afirma que soportaría el impacto de un misil). Leonardo preparó minuciosamente la tabla , con múltiples capas de enlucido. Dibujó el motivo del cuadro y después aplico el óleo, sabiamente diluido en aceite esencial. Ello le permitió aplicar innumerables capas de pintura en forma de veladuras , con finas pinceladas imperceptibles que magistralmente aplicadas hacen tan real a este cuadro. La técnica se ha dado en llamar "Sfumato" .Consiguiendo un difuminado de los contornos de la figura , jugando con luces y sombras que dotan al personaje de relieve y de misterio. La figura de la modelo adquiere una humana vitalidad, con una inefable expresión en el rostro, que parece observarnos y meditar. Las manos parecen dotadas de movimiento.El paisaje se pierde en la lejanía, diluyéndose en la nada, como sucede en la observación de la realidad. Esta técnica permite una ejecución perfecta de las carnaduras, gracias al tratamiento refinado de la figura, que está sumida en un claroscuro ambiental.

En tus brazos (Poesía libre)

2009-11-19T16:06:00.003-03:00

En tus brazos,
soy eterna, soy fugaz.
Río, gimo,
Ruego,
exijo
y gozo,
gozo,
gozo…
Sin querer nunca parar.

En tus brazos,
soy la hembra,
la diablesa
que, posesa,
pide más,
y más... y más.

En tus brazos
recorro
cielos y llanuras,
y me hundo en las
profundas simas del mar.
Me elevo hasta el infinito
y llego, aún,
mucho más allá.

Soy la esclava,
soy la dueña.
Niña que busca cobijo
y madre que te quiere cobijar..
Boca que ansiosa busca alimento
y pecho que te quiere amamantar.

Tierna oveja, cruel tigresa,
dulce lago que te acuna
y mar bravo que te asusta,
cuando intuyes
su profunda oscuridad.

En tus brazos
Soy la diosa,
que a sus gustos,
te somete.
Y hembra débil, desvalida,
que su cuerpo
te entrega, sometida.

Corza que se esconde,
en la fronda, o picaflor
que no cesa de libar.
Lava ardiente de volcán,
fresco torrente de montaña.
Aroma de flores estivales
y salobre gusto a mar.

Dulce fluir de sentimientos
salvaje catarata de sentidos,
que me hacen vibrar cuando
unidos en estrecho abrazo,
dejamos que nos lleve la cálida
e incontenible marea de la vida.

Ahora, me pregunto...
¿por qué, cuando los abres,
te conviertes
en un desconocido?
Un si acaso...
un si hubiera...
si pudiera...

Dime hombre:
¿Por qué tu potencia,
tu dominio, tu exigencia,
tu arcana y sensual sabiduría,
se opacan, oscurecen,
desvanecen,
si no tienes, entregado,
entre tus brazos
el cuerpo de una mujer?

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, noviembre de 2009

Al conjuro de la noche y de la luna

2009-11-13T00:10:00.011-03:00

“El día tiene ojos, la noche orejas” (Proverbio persa)

Eran las últimas horas de la noche. La charca reflejaba en sus aguas el pálido semblante de la luna. Hombres y mujeres reunidos a su alrededor esperaban. ¿Qué esperaban? ¿A quien? No sabían. Nadie lo sabía. Tan solo podían decir que una oscura pulsión los incitaba a caminar erráticamente por la ribera. La sangre golpeaba, salvaje, en sus arterias y se miraban uno al otro, expectantes.
Se habían citado, casi sin palabras, con gestos, ademanes y sonrisas. El cimbreante ondular de unas caderas, una boca entreabierta, una mirada sugerente habían logrado que se dirigieran, sin notarlo, hacía esa pequeña laguna, situada el bosque cercano a la aldea.
A través de las nubes que, por momentos, la velaban Selene descubría bajo su blanca luz el brillo ominoso del acero, que algunos hombres blandían en sus manos. Ora con gesto protector, ora con ademán amenzante.
De pronto, como obedeciendo a una voz interior, cambiaron al unísono esa marcha sin destino por un lento y rítmico vaivén. Bailaban alrededor de la laguna invocando a los misterios. Un Hado sin nombre. Un Acaso que definiera de una vez la sinrazón que los guiaba.
El sonido de las ajorcas en los brazos femeninos marcaba la cadencia de sus movimientos, generando una melodía que acallaba los sonidos de noche. Bailaban. Sus movimientos eran cada vez más incitantes, los cuerpos ondulaban, sensuales, las bocas entreabiertas, los ojos en los ojos. Los cuerpos se acercaban y alejaban al ritmo del latir de la sangre en sus arterias. Seguían en su hipnótico danzar sin saber que, al compás de su danza, desde el fondo de la noche, se acercaba lento y poderoso aquello que estaban esperando. Con su presencia la espesura se llenaba de dudas y sorpresa...

Poco a poco, los danzantes fueron percibiendo el sonido de la maleza abriéndose a su paso. Lenta pero constante, su presencia se acercaba precedida por un sordo retumbar de cascos. La alegría que, al principio los embargó por hallar respuesta a su reclamo, fue dejando lugar a un temor irracional y profundo. ¿A quién habían invocado? ¿Quién o qué respondía a su llamado? La danza se hizo cada vez más lenta hasta que se detuvieron.

El sonido de ramas rotas y pasos que se acercaban, hizo vacilar su estólida certeza. Un silencio espeso ocupó el lugar del sonar de las ajorcas. Los gestos que antes los habían convocado ahora los separaban y poco a poco, paso a paso fueron alejándose de la charca. La fronda que los rodeaba era ahora lúgubre y amenazadora. Dejaron de sentirse unidos por el conjuro de la luna y bajando la mirada, primero lentamente y luego en franca huída, abandonaron el lugar de la reunión.

El último de ellos llegó a entrever la sombra de aquello que habían conjurado y comprobó, con horror, que no era uno sino muchos los que en tropel avanzaban hasta el agua. Se refugiaron en sus cabañas y permanecieron a oscuras, temblando de frío y miedo, mientras rezaban a los dioses invocando su protección.
Llegó la aurora y con ella, los primeros rayos de sol. Recién cuando éste iluminó por completo la comarca, algunos valientes se atrevieron a acercarse a la laguna para saber que era aquello que los había espantado

Grande fue su sorpresa y su vergüenza, cuando vieron las figuras mansas del ganado que, había escapado del corral por las puertas habían dejado abiertas, para ir a abrevar a la laguna.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Noviembre de 2009
Derechos Reservados

El gato y el amuleto (microcuento)

2009-11-09T16:42:00.005-03:00

Cuando publiqué el microcuento "El gato", mi amiga Melibea me preguntó:"¿Y qué hizo el gato con el amuleto?"
Creo que ésta es la respuesta:

Fui en papel de arroz sólo un negro trazo.

Por el amuleto transmuté en gato.

Deseando algo más, robé el talismán.

¡Que gran error!

Ahora...soy nada.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, noviembre de 2009

LA CITA

2009-11-01T02:27:00.006-03:00

A veces, un párrafo despierta en nosotros imágenes y situaciones que nos convocan.
En este caso el párrafo pertenece al cuento "Okno, el esclavo" de la escritora argentina Silvina Ocampo.

LA CITA

"Mi miedo, cuando no es mío, me intimida. De noche preparo mi temor futuro de la aurora, al apagar las luces. Estoy en mi sala de trabajo. La luz de la tarde y la luz eléctrica de las habitaciones construyen edificios complicados. Todas las partes de los edificios son diferentes." Algunas, de plata y de cristal, convocan princesas de cuento que esperan, anhelantes,la llegada de su amado. Otras, lóbregas y tenebrosas, informes y rocosas, sugieren que la maldad anida en sus entrañas… Tambien las hay que semejan viejos carteles de propaganda de los años cincuenta con sus ventanas iluminadas a través de las cuales se divisa a la familia feliz, sentada alrededor de una mesa compartiendo su comida.

Empero, la más aterradora se halla frente a mí. Es la ventana de una pequeña habitación. Son tan blancas sus paredes que parecen enlozadas. Pocos muebles, una cama, una mesa y un minúsculo ropero. En la mesa un plato con restos de comida, migas de pan, un botellón con agua y un jarro de cerámica. Asomado a su ventana, como todas las tardes a esta hora, un hombre mira hacia la nada. Sus ojos escudriñan la distancia, las manos se apoyan, desmayadas, en el alfeízar de la ventana. Parece que la paz y la calma lo circundan. Sin embargo...

Sin embargo, por momentos los dedos se curvan como garras y un rictus angustioso contrae sus facciones. Su cuerpo se tensa y arquea su espalda como un felino, dispuesto a saltar hacia su presa. Y así pasan los segundos… El tiempo se detiene y los segundos parecen siglos. Luego suspira y se relaja. Hace tiempo que lo piensa. Hace tiempo que lo intenta, pero en vano.Despues, eleva sus ojos hacia el cielo y parece musitar unas palabras. Hoy no es el día, quizás mañana…

Por fin se incorpora y esbozando una sonrisa, cierra la ventana, no sin antes dirigir hacia el vacio una mirada llena de promesas. Quizás mañana. Quizás mañana...

Mi miedo, cuando no es mío, me intimida, pero tambien me atrae. Es por eso que no puedo sustraerme a la cita cotidiana...

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 1 de noviembre de 2009

El gato - Microcuento

2009-10-21T01:39:00.002-03:00

Miro hacia atrás...
Aún recuerdo mi primer ensayo en la técnica del sumi-e.
Saqué del baúl la caja roja que contenía un fetiche, papel de arroz y aquel viejo pincel.
Quise pintar un gato, más con el primer trazo, cobró vida, tomó el amuleto y huyó con él.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 21 de octubre de 2009

"El microrrelato es una construcción literaria narrativa distinta de la novela o el cuento. Es la denominación más usada para un conjunto de obras diversas cuya principal característica es la brevedad de su contenido. El microrrelato también es llamado microcuento, minificción, microficción, cuento brevísimo, minicuento, etcétera.
escritos u orales de corta extensión aparecen a lo largo de todos los tiempos. Fábulas, adivinanzas, parábolas, epitafios, graffittis, etcétera. El microrrelato no es un fenómeno nuevo. Sienta sus bases en la Edad Media en los llamados bestiarios y más adelante es posible encontrarlo en las sentencias del Conde Lucanor, pero aún más atrás existen antecedentes en las parábolas de Jesús, vistas de forma individual, separada del texto, como estructuras narrativas completas y breves, exigencia de un microcuento. Lo que las convierte en microrelato es el lector, al individualizarlos.
Dado que el cuento, y especialmente el cuento fantástico, es en idioma español un género eminentemente rioplatense, el cuento breve es una especialización de ese género y el microrrelato su destilación máxima en autores que publican en Buenos Aires.
El microcuento nace en la Argentina en la década de los 1950 cuando con Bioy Casares, Jorge Luis Borges realiza la antología Narraciones Breves y extraordinarias, donde aparecen relatos de dos páginas hasta dos líneas. Más adelante en 60 Jorge Luis Borges escribe nuevas narraciones de microrrelatos en el libro El Hacedor, donde hay varios microrrelatos junto a poemas, Bioy en Guirnalda con amores y Julio Cortázar masificó el género con Historias de Cronopios y de Famas haciéndolo famoso en Europa.
En Estados Unidos se empieza en los años 70 y fuera del Río de la Plata en Latinoamérica se comienza a explorar con mayor intensidad a partir de la década del 80. Es, sin duda, reflejo de lo absurdo y lo fragmentario de la modernidad. García Márquez, Juan José Arreola, Denevi y Monterroso crearon las condiciones para que el microrrelato irrumpiera con mayor fuerza."
http://es.wikipedia.org/wiki/Microrrelato

¡Madre!...

2009-10-18T14:56:00.002-03:00

(Homenaje a las Madres en su día)

Madre,
sonríes mientras
acaricias con dulzura,
tu convexo vientre-cuna.
Eres corazón desbordado de ternura,
velando con amorosa devociòn la semilla
que sembró el amor en tus entrañas.
La roja y palpitante penumbra de tu vientre
es cobijo y sustento de sueños durante nueve lunas,
para abrirse, después en el milagro eterno de la vida.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 18 de octubre de 2009
Derechos Reservados

Impulso poético

2009-10-15T00:25:00.004-03:00

Siento,
entonces escribo…
Manifiesto sentimientos encontrados
amor, odio, ilusión, desesperanza.
Así pretendo conmover los corazones
de aquellos que leen mis escritos.
Empleo métrica, palabras y artilugios del lenguaje.
Es difícil, mas no cejo en el intento.
Con lírica o con prosa; a veces lo consigo,
y otras, por desgracia, me estrello contra muros de silencio.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Este es un estilo en el que me interesa avanzar pues me atrae particularmente y consiste en empezar con una palabra y agregar una por verso hasta llegar a un límite de diez.

Buenos Aires, 15 de octubre de 2009

Canción triste de una madrugada (3º Parte y Final)

2009-10-06T23:26:00.007-03:00

Amanece. Vacilante en su borrachera, con el cuerpo agostado luego de otra larga noche de trabajo, Sadie camina rumbo a su hogar. No consiguío que alguien la acercara hasta su casa, faltan pocas cuadras, pero son las que más teme.

Tendrá que pasar frente al edificio donde vivió los primeros años de su vida. El que atesora sus mejores y peores recuerdos. La escalera de acceso de los veranos calientes y los juegos infantiles. La ventana del living donde aún parecen titilar las luces del arbol de la última navidad que pasaron en familia. Verá tambien la ventana de la cocina, esa desde la que vió, impotente, como su padre, enceguecido de alcohol y celos, hundía un cuchillo en el pecho de su madre. Hará un esfuerzo para no dirigir sus ojos hacia ellas pero, como todas las noches, cumplirá con el rito de su auto flagelación.

-Si no hubiera hablado-murmuraba-si no hubiera hecho ese comentario.¡ Pero sólo tenía 6 años y quería saber todo, acerca de lo que me rodeaba!

Estabas sentada en la mesa del comedor viendo cómo tu papy terminaba la decoración navideña. En ese momento estaba colgando la corona de muérdago del vano de la puerta. Entonces preguntaste:

-Daddy ¿Es cierto que el múerdago sirve para que la gente se dé un beso cuando pasa debajo de él?

-Sí,querida- contestó su padre en un murmullo mientras sostenía un clavo entre los labios.

-¿Sólo pueden besarse allí?

-¡Aja! -volvió a murmurar el padre.

-¿Y todo el mundo sabe que sólo puede besarse ahí?-volviste a preguntar.

-¡Si! -contestó a duras penas, un poco fastidiado por tanta insistencia.

-Entonces voy a decirle a Mamá venga al comedor y que deje de besar a James en el pasillo.

Oh, Dios!!! aún suenan en sus oídos los gritos, los insultos y los pasos de Mamy bajando las escaleras a todo correr. Pero no fue lo suficientemente rápida y los celos, y las jarras de cerveza que Papy había tomado en el bar con sus amigos, fueron más fuertes que el amor y el sentido común.

Así fue que la nieve se tiño de rosa... y los vecinos se asomaron a las ventanas, y llegaron las luces de la ambulancia y de los patrulleros a sumar su azul a las decoraciones navideñas.

Luego tendrá que pasar por el escenario de sus más grandes tristezas y humillaciones, el asilo de paredes falsamente alegres. Ahora las han pintado de celeste con rondas de niños jugando...
-En mi época eran grises, casi negras, como era la vida de todos los que estábamos allí –murmura mientras una sonrisa triste curva sus gruesos labios. Todavía la estremece recordar el primer día que pasó ahí. Llegó de la mano de un policía gordo y bonachón, que la había tratado con ternura y que no pudo evitar un mirada de tristeza cuando la entregó a la celadora.

-¡Una mona más para el zoológico. ¡Estos negros paren como conejos! ¡Vaya uno a saber en qué chiquero la encontraron!”-gruñó la mujer, con desdén-, y agarrándola de la mano la llevo a la oficina de la Directora.

Ella quiso explicarle que su casa era bonita, muy limpia.Llena de amor y alegría, que Mamy y Daddy no eran conejos, sino unas personas muy dulces y buenas que todas las noches la arropaban y besaban antes de que se quedara dormida entre sabanas y frazadas con lindo olor a jabón. No pudo. Apenas abríó la boca, la mujer le dio un sacudón y dijo-¡Silencio! ¡Aquí solo se habla si le preguntan algo! ¿Entendió?- Asustada, Sadie dijo que sí con la cabeza y caminó en silencio hasta las oficinas de la dirección. Luego de llenar unos papeles, le mancharon los dedos con tinta y los presionaron contra un papel muy raro, todo lleno de cuadrados.

Mucho después, años despues, supo, por propia experiendia, que eso se hacía en las comisarías, con los asesinos, con los delicuentes o con gente a la que no consideraban decente. Pero, ¿qué crimen había cometido ella? Nadie se lo quiso explicar.

Ensimismada en estos recuerdos, no se percató de estaba pasando junto a otro de los sitios que llenaban de temor sus noches, la bodega abandonada de Madison Street. No le gustaba ese lugar. El edificio, se había convertido en refugio de adictos y borrachos. Hombres y mujeres, intoxicados de alcohol, crack o polvo de angel se dejaban caer allí donde los invadiera el sopor de sus ensoñaciones y había que caminar, con mucho cuidado, evitando los bultos informes de sus cuerpos, a riesgo de desatar su furor si, inadvertidamente, se los rozaba.

Por desgracia, esto fue lo que sucedió. Perdida en el recuerdo del momento en que con unas tijeras afiladas la celadora cortaba de cuajo sus hermosas trencitas prietas –así las llamaba mamá cuando terminaba de adornarlas con un moño rojo-, tropezó con el cuerpo de un hombre y cayó encima de él. Ëste, asustado, enfurecido y casi por reflejo, la atacó con saña usando como arma una de las botellas rotas que siempre guardaba a su lado, como elemento de defensa.
Las filosas puntas de vidrio se clavaron en el pecho de Sadie y otra vez, y fue así como, en alas de un recuerdo que revivia una y mil veces, repitió aquello revivido...

Y la nieve se tiño de rosa... Y los vecinos se asomaron a las ventanas... Y las luces de los patrulleros y la ambulancia dibujaron encajes de azul en los muros de los edificios.-

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

6 de octubre de 2009

Canción triste de una madrugada (2º Parte)

2009-10-04T22:53:00.007-03:00

Era esa hora de la noche ...

Sadie baja del auto. Por suerte, un cliente la acercó hasta su barrio y no tuvo que pasar frente a las fábricas abandonadas. Es esa hora de la noche en que el cielo toma un color negro dorado y los edificios, por contraste, semejan moles de granito opaco. Algunas estrellas se reflejan en los charcos del pavimento, roto por el paso de los camiones que van hacia los diques.

Por momentos tiene la sensación de que es el único ser vivo del planeta. No brillan como hitos en su camino, las luces del bodegón de la esquina y las ventanas del insomne del tercer piso están cerradas.

Le gusta esta hora, porque le permite descansar del ruido incesante del prostíbulo con la moviola repitiendo sin parar viejas canciones, como si hubiera caído en un bache temporal del que fuera imposible liberarla. El silencio contrasta con el susurro de las mujeres en el rincón de la espera y las risas falsamente alegres de las que quieren complacer a los clientes para llevarlos rápido a los cuartos. La dorada oscuridad por la que transita, es una caricia para sus ojos, después de tantas horas pasadas entre el salón iluminado por luces de neón y las habitaciones, con lámparas rojas o azules que pretenden crear un clima de erotismo e intimidad.

Pensar que en un tiempo creyó que saldría de la miseria trabajando en el burdel. Que en dos o tres años ganaría lo suficiente para comprar un pequeño negocio en un barrio más tranquilo y empezar una nueva vida. No contaba con la astucia de la dueña del boliche, y menos con su ingenuidad.

Esa que la convirtió en presa fácil para el primer hombre que le habló de amor. La soledad y el abandono en que vivió hasta su adolescencia, más la imperiosa necesidad de ser amada, de sentir que era importante para alguien la hicieron creer en las palabras de cualquiera que quisiera aprovecharse de ella. Y no fué uno, ni dos, ni tres... Después del tercer fracaso, descubrió que el alcohol que bebía con los clientes para aumentar su comisión, era un excelente amigo fuera de su “horario de trabajo”. Y se fueron sumando los hombres a su colección de desengaños. Hasta que sólo el alcohol se quedó a su lado.

Ya no esperaba ser amada, había llegado a la conclusión de que el desamor y la soledad eran el castigo que Dios le imponía por el error cometido aquella Navidad, hace tantos años. Ahora se conformaba con encontrar un compañero, alguien con quien compartir algunos momentos de paz y felicidad. Una salida, un café, una charla una sonrisa o un programa de televisión. Pero no era así. La buscaban por el placer que su cuerpo les brindaba y una vez que eso terminaba, la trataban como si aún estuvieran con ella en el burdel y no en su hogar. Alguno se quedó más tiempo y eso la hizo fantasear con la idea de una pareja. Pero se dio cuenta de que ella, en realidad, era un buen negocio. Casa, comida y sexo gratis; más algunos dólares que le sacaban con el pretexto de enfermedades o un problema de familia.

No era éste el futuro que había imaginado cuando jugaba con sus amigas, paseando por la calle a su bebé de goma bien arropado en el carrito de madera. Soñaba con una casita blanca, pequeña pero luminosa. En el living sillones colmados de almohadones, como veía en la televisión y en la cocina una mesa redonda donde todas las noches cenarían en familia, entre charlas y sonrisas.
Tendría cuatro hijos, dos nenas y dos varones. El mayor se llamaría James, como su padre, el segundo Mike y serían chicos buenos y estudiosos. Las niñas, Allison y Samantha no tendrían su bocota de labios gruesos pero sí la piel canela de la abuela.

La estridente bocina de un camión la sacó de sus recuerdos. ¡Borracha! fue lo más suave que le gritó el conductor cuando pasó a su lado.

Suspirando, miró en derredor…

Era más tarde de lo que pensaba y el bodegón de la esquina acababa de cerrar. Dos gatos curioseaban junto a las alcantarillas esperando con paciencia a la presa que esta noche no habían cobrado. La miran expectantes, tal vez una mano cariñosa les dé un poco de comida, que los vuelva al momento en que tuvieron un hogar, cálido y feliz.

En la esquina, los semáforos cambian sus colores dando paso a los autos que no están. En la acera de enfrente se corre una cortina, abren la ventana y la cierran con premura. Un niño llora su letanía de hambre y un dulce susurro lo calma, haciéndolo callar. Se insinúa el cálido aroma del café. Comienza la faena cotidiana. Se acabó el silencio, se esfumó su reino de paz y soledad.

Ya llegó, sube a su departamento y se descalza. Ahora podrá descansar hasta la noche cuando, envuelta en la rutina, se acerque un paso más a su destino.

María del Rosario Márquez Bello
Rorry, la Charo

Buenos Aires, 4 de octubre de 2009

Canción triste de una madrugada (1º Parte )

2009-10-02T13:43:00.009-03:00

SADIE

Alta y flaca, pero no “fané y descangayada” como dice ese tango que saben pasar en el burdel, al contrario, si fuera por sus músculos, se diría que en vez de hacer gimnasia, se dedica al boxeo. Anda por la treintena, piel negra, nariz ancha y boca generosa. El pelo corto que a veces cubre con una peluca rubia.

–Es que los tipos tienen esa fijación- explica, con una mueca de desdén,mientras la acomoda.-

Tiene un don especial para contar chistes. En especial los de humor negro, que se ríen de la desgracia ajena. Pone cara de estúpida, y repite las barbaridades más atroces, como quien no sabe lo que está diciendo. Palabras soeces brotan de sus labios, sin que cambie su expresión de absoluta inocencia. Los que la escuchan no pueden creerlo, y algunos se sienten excitados, lo que es bueno para su negocio.

A veces, se sienta en un rincón y pasa horas acariciando a un gatito que la sigue por doquier. Eso también es bueno para su negocio, ya que los hombres miran hipnotizados cómo su mano recorre el cuerpo del animal, una y otra vez, interminablemente.

Tiene los ojos de un color castaño oscuro, con una chispa de avellana en el fondo. Los cierra cuando ríe. A veces es una sonrisa franca, una carcajada desbordante, otras una mueca irónica y nada más. Depende de las copas que ha tomado. El alcohol favorece la tristeza. La sobriedad permite la esperanza y la alegría. Charlatana y expansiva, de pronto se detiene y calla. Mira a su alrededor como buscando, hasta que encuentra algo que la saca de su encierro.

Vive en un departamento de un ambiente, que no termina de decorar. Parece que en cualquier momento puede meter todo en la valija y buscar otro lugar. Un placard abierto, descubre un remedo de kitchenet. Un anafe, la pileta y mínima heladera, que apenas caben en ese pequeño lugar. Un muñeco “patas largas” cuelga de la puerta del baño. Junto a la pared, pintada de azul, un diván de una plaza. Lo cubre una manta de crochet, tejida en largas horas frente al televisor. A ese lugar tienen acceso sus amigos y, en especial Mike, su vecino.

No tiene familia, se los llevó la vida hace tiempo. En la pared hay dos fotos. En una, se ve a un matrimonio con su hija. Está muy ajada y desteñida.
En la otra, sonríe una adolescente con un diploma en la mano. Sobre la mesita , junto al diván, la foto de un bebé y un frasco con píldoras rosadas, esas que toma cuando despierta de noche gritando después de soñar con aquella navidad, y nada más.

El resto, en su mente y sus recuerdos, que muchas veces intentó acallar.-

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

2 de octubre de 2009

TRISTE VISUALIDAD

2009-10-02T04:17:00.005-03:00

Triste visualidad, la realidad.
Campos grises de neblina,
días de opaca rutina,
caminos a nunca jamás.
No puedo aceptar la verdad.

Mar bravío, cielo sombrío
viento que punza sin cesar.
Médanos danzantes,
arenas que ocultan mis pasos
ojos anhelantes en la lejanía,
mar de soledades, encaje de olas,
océano de triste visualidad.

Riqueza de tristeza,
llantos sin formas,
manos anhelantes,
brazos circundantes,
plétora de ansiedad.
Buscar lo que no tengo,
deshechar lo que poseo,
volver sobre mis pasos,
negar la realidad.

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

2 de octubre de 2009

REGALO PARA MIS AMIGOS Y SEGUIDORES

2009-09-25T15:27:00.008-03:00

Queridos amigos y seguidores, confeccioné con mucho cariño este regalo como una forma de agradecer su presencia y comentarios.

En el haiku pretendí expresar el sentimiento que creo nos comprende en este camino de conocimiento y aprendizaje.

Tienen varios motivos de sumi-e para que elijan el que sea de su agrado.

No voy a nombrarlos pero ustedes recibirán mi visita para invitarlos a buscar su regalo.

¡Gracias por estar conmigo y alentarme en camino de las letras!

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Siete cartas, un contrato y una historia

2009-09-21T22:55:00.011-03:00

Siete cartas, un contrato y una historia

Cisneros, 18 de febrero de 1945

Del Fiscal de Turno de la ciudad de Cisneros
D. Juan Vicente Cruz,
al señor Juez de Instrucción
D. Pedro Ignacio Álvarez

Me dirijo a usted para elevarle el informe presentado en el día de la fecha, por el comisario a cargo del Destacamento de Policía del pueblo de Mechongué, don Pedro Gómez.

Mechongué: 18 de febrero de 1945.

Informo a usted que, el abajo firmante, en cumplimiento de la función de "jefe a cargo" de la comisaría del pueblo del Mechongué y al mando del cuerpo de Bomberos Voluntarios concurrio en las primeras horas del día trece de febrero de mil novecientos cuarenta y cinco, a la estancia “El buen refugio”,sita en el kilómetro quince del camino al lago Rinken, en cuyo casco se había detectado un principio de incendio.

Que lamentablemente, en el sitio, constatamos que el incendio se había extendido hasta abarcar por completo la construcción y que su intensidad había provocado que el techo de la misma colapsara.

Que luego de sofocar el fuego y al ingresar al edificio siniestrado, se encontró un cuerpo en el piso de la biblioteca, entre el escritorio y la caja fuerte, cuya puerta estaba entreabierta.

Que dicho cuerpo resultó ser el del propietario de la estancia.

Que se sospecha la comisión de un ilícito dado que en el interior de la caja fuerte, sólo se encontraron papeles, algunos de ellos totalmente quemados y otros dañados por el agua y el fuego, no así el dinero y las joyas que, según el personal de servicio, se guardaban en ella.

Que los mencionados papeles aparentan ser un contrato y varias cartas.

Que luego de horas de intensa búsqueda se localizó a la esposa del occiso en el cementerio local. Estaba sentada junto a la sepultura de sus difuntos padres, con el vestido que había usado la noche anterior en los festejos realizados con motivo de su décimo aniversario de casados, musitando en evidente estado de shock, las siguientes palabras: Diez años… diez años…¡diez años!
Que la mujer fue ingresada en el Hospital del pueblo, donde está bajo custodia policial, en espera de su recuperación para tomarle declaración y conocer más detalles acerca de las circunstancias que rodean el hecho.
Que se continúa en la búsqueda d el dinero y las joyas mencionados.

Saluda a Ud

Ss. Don Pedro Gómez
Comisario a cargo de la comisariade Mechongué

Nota: A continuación se transcriben las partes legibles de los documentos hallados en el sitio, los cuales van anexos al presente informe en sobre sellado y lacrado, de acuerdo al siguiente detalle:

a) CONTRATO
consistente en un trozo de papel, tamaño oficio con algunas líneas apenas legibles, a saber:

“En el pueblo de Mechongué, a los 10 días del mes de abril de mil novecientos treinta y cuatro, se presentan ante mi, don Mario Ernesto Rodríguez, el señor don Marío Rolón, nacido……………(ilegible)…………… …el señor don Ramön .....…(ilegible)des….................para celebrar el presente convenio…”
(Se hace constar que fué imposible recuperar un texto más comprensible)

b) Cartas:

7 hojas de papel carta de distinto color y gramaje, en muy mal estado, con sectores ilegibles, a saber:

CARTA Nº 1

Mechongué, 15 de abril de 1934

Señorita Eulalia Rolón:
Me dirijo a Ud. en respuesta a su anuncio publicado en la sección…..(ilegible) … istades del periódico “El día de Mechongué”.

Me emocionaron sus palabras y por eso le ofrezco mi respetuosa amistad. Antes que nada quiero decirle que soy un hombre de bien, educado en los principios de la religión católica y el respeto hacia las leyes. Me considero un buen hijo ya que he cuidado de mi anciana madre hasta el día en que, hace ya casi un año, el buen Dios la llamó a su presencia y …(ilegible)… engo 35 años y trabajo, desde los 15, como asistente de don Manolo Pereyra, dueño del almacén de Ramos Generales, ubicado a cinco kilómetros del pueblo, por el camino viejo. Lamentablemente, fue por esta razón que sólo pude cursar mis estudios primarios.

Tambien yo, creo que las buenas costumbres deben ser respetadas, aunque los tiempos cambien, ya que el progreso no puede ser la justificación de la grosería y la desvergüenza que ………………(ilegible)……… Por lo mismo, me ha sido difícil encontrar una mujer que, coincidiendo con esta forma de ver el mundo, quiera compartir mi vida.

Sus sentidas palabras renovaron mis esperanzas y es por eso que le pido que acepte intercambiar correspondencia con conmigo a fin de …(ilegible)…ernos mejor

. …..(ilegible)......ndo su pronta respuesta, le hago llegar mi respetuoso saludo.

…(ilegible)….ón Céspedes

CARTA Nº 2

Mechongué, 25 de abril de 1934

Señor Ramón Céspedes:
Antes qu..(ilegible)…..as gracias por comprender la sana intención de mis palabras. Usted no pensó, como otros, que publicar mis datos en el periódico del pueblo era una muestra de liviandad. He recibido cartas sucias, de muy mal gusto, que me ofendier ………………………(ilegible)………………………... un gran daño emocional.
Sus palabras respetuosas y su sincera oferta de amistad me causaron una grata impresión. La misma sensación tuvieron mis padres a quienes me permití mostrarles su misiva.

Yo, como usted, he recibido una formación respetuosa de los principios de Nuestro Señor y………………… (ilegible) ………….............(ilegible).............. A propósito, quisiera preguntarle si estudió en la escuela parroquial o acaso en el Colegio Provincial número cinco, ya que a lo mejor hemos sido compañeros en la infancia. Desgraciadamente no he pasado nunca por su lugar de trabajo, porque …..(ilegible)…… mis parientes residen en el pueblo o por el camino a San Julián. Aunque José, el mayor de mis hermanos, conoce el lugar y cree tener una ligera idea de su persona. Él recuerda al ayudan…..(ilegible)……..como un mozo muy callado y servicial, presto a resolver problemas.

Estoy de acuerdo con usted en que lo mejor que podemos hacer es segu………….(ilegible)……spondencia para conocernos mejor.

Así que quedo a la espera de su próxima misiva.

Eulalia Rolón

CARTA Nº 3

Mech..(ilegible).., 9 de julio de 1934

Estimada Eul….(ilegible)
Permíte que te llame así y te tutee, ya que en el tiempo que llevamos escribiéndonos – casi tres meses- he llegado a sent…… (ilegible)..…por ti.Me alegra mucho saber que ha mejorado la salud de tu señora madre. Pero más me complace saber que esperas mis cartas con la misma ansiedad con que yo espero las tuyas. Tus palabras se han vuelto tan necesarias para mí que, cuando no llegan tus misivas me siento perdido. Eulalia... Creo que ya es tiempo de conocernos …….(ilegible)….….seo que pienses en ello y me digas cuándo y dónde nos podemos encontrar. Por supuesto, para tu tranquilidad y la de tus señores padres, puedes venir acompañada por tu hermana menor o por alguna de tus tías.

Espero, Eulalia, que no te ofenda esta ansiedad mía por conocerte y me contestes afirmativamente.

Con todo respeto y aprecio, te saluda

Ramón

CARTA Nº 4

Mechongué, 24 de julio de 1934

Apreciado Ramón:
Tu ………(ilegible)…….misiva me causó mucha alegría, pero también miedo. Hablé de nuestro futuro encuentro con mi mamá y mi tía Encarnación, y ellas opinan que no sería prudente y decoroso que nos encontreamos a solas, aún cuando yo vaya acompañ……………(ilegible)……..a maledicencia de la gente del pueblo es grande y las reputaciones se manchan con suma facilidad. Por eso, ellas sugirieron que es mejor que vengas a mi casa.

Si te parece conveniente, podría ser el viernes después de la Novena de San Francisco.

Tengo mucha ilusión de conocerte. Además, mi hermana mayor sugirió que el domingo podemos ir con ella y su marido a la misa de once en Santa Catalina. Dice que así tendríamos la oportunid……(ilegible)….quilamente cuando salgamos de la iglesia.

Te digo Ramón que temo que te desilusiones, pues la foto que te envié me muestra más linda de lo que soy, y también más joven. Por favor, cuando me conozcas, no te olvides de cómo pienso y soy en mi interior.

……(ilegible)…nsiedad por nuestro encuentro, me despido de ti.

Eulalia
CARTA Nº 5

Mechongué, 30 de julio de 1934

Mi querida Eulalia

¡Soy feliz, muy feliz!

Caminar junto a ti, por las calles del pueblo, rumbo a la iglesia……… (ilegible)……..templarme en tus ojos, tan plácidos y calmos fue un placer largamente esperado. Hazle llegar a tu hermana de mi agradecimiento por la delicadeza que demostró al dejarnos solos unos minutos para que pudiéramos hablar con más libertad.

Tu maravilloso silencio que, según me dices, es para algunas personas sinónimo de tontería; para mí es símbolo de una meditada y sabia actitud ante la vida. No te acongojes por esa graciosa vacilación, que tanto te atormenta y que otros llaman tartamudez, pues demuestra que prefieres hablar poco. Además, tus palabras expresan con toda convicción el interior de una persona bondadosa y llena de amor por.……………………….(ilegible)………………………………......……… ………………………………………………………………………………………………............…………….……..róximo encuentro y, aunque sé que será pronto, busco cualquier excusa para ir al pueblo y pasar frente a tu casa con la esperanza de verte.

Hasta el domingo

Ramón
PD. Por favor, dile a tu padre que el domingo le llevaré 3 botellas de ese vino añejo del que le hablé.

CARTA Nº 6

Mechongué 6 de agosto de 1934

Ramón:

Si tú estás alegre, imagínate yo, ………..(ilegible)………mbre de bien, dulce y buen mozo, que me valora por lo que soy y no se deja llevar por convenciones de belleza e inteligencia! Que ha sabido ver mi interior y descubrir lo que otros no ven. Quiero decirte……(ilegible)……is padres han quedado muy bien impresionados contigo. Papá dijo que, aunque tú te sientas mal por no haber terminado tus estudios y ser sólo un …..(ilegible)…. cén de Ramos Generales, demuestras mayor templanza y sentido común que muchos jóvenes doctores y leguleyos del pueblo.

Estoy muy ilusionada con nuestra relación y todas las noches le agradezco a Dios por haberle hecho caso a mi padre y enviar una carta al periódico del pueblo. Pues fue gracias a esa sugerencia que pude conocerte y saber lo que es la felicidad y la esperanza.
Eulalia

CARTA Nº 7
(última)

Mechongué... 15 d…….(ilegible)…….1934

Señor ….(ilegible)….Céspedes

De acuerdo a lo pactado, y conforme con su desempeño hasta el día de hoy, le envío, la suma de 15.000 pesos. Al mismo tiempo le ruego que mantenga la discreción que tuvo hasta el momento ya que, de otra manera, no cobrará el resto de lo…………(ilegible). También le informo que Ud. recibirá la escritura de la chacra “La Promesa”,el día……(ilegible)……el casamiento con mi hija Eulalia.
Asimismo, y de acuerdo a lo convenido, le adjunto copia del acuerdo por nosotros firmado, y cuyo original obra en poder del escriban…………(ilegible)….zalez, por el cual Ud. se hará acreedor al título de propiedad de la estancia “El buen refugio” si permanece casado con mi hija por un período no inferior a los diez años. De acuerdo a lo hablado, se hace constar que la donación se hará efectiva aún cuando no haya descendientes de dicha unión.

Eso sí, le recuerdo que en dicho documento, existe una cláus.......(ilegible)….ual usted pierde el derecho a esta última propiedad si, por algún motivo, transcienden los tópicos de nuestro convenio o si se comporta de forma indecorosa y/o no respeta el Sacramento matrimonial..

Esperando haber sido claro y con la esperanza de no tener que mencionar nunca más los términos de este acuerdo, lo saluda su futuro suegro.

Mario Rolón

PD: Sería de mi agrado que el casamiento se efectuara el dia 12 de febrero. Fecha en que se conmemora a Santa Eulalia, Virgen y mártir, cuyo nombre lleva mi querida hija.-

María del Rosario Márquez Bello

Rorry, la Charo

Buenos Aires, 22 de septiembre de 2009

EL REPOSO DEL GUERRERO

2009-09-13T12:42:00.003-03:00

A mi querido amigo Jorge Capsisky, que me inició en el camino de las letras

Recorrió el departamento con paso lento, silbando bajito como era su costumbre. Pasó revista al dormitorio, a la cocina. Estaban ordenados y limpios, al menos según su parecer. Puso en medio del living una fuente llena de comida para gatos, y se dirigió a la otra habitación. Ensimismado, no se dio cuenta, que en el piso habían quedado muchas diapositivas desparramadas.

Enfrentó lo que venía con la firme entereza con que supo enfrentar las balas, los terremotos y los infinitos riesgos que había corrido escudado, tan solo, por su cámara fotográfica.

Sacó del fichero las tres cartas que había escrito esa mañana, una para el amor que había llegado demasiado tarde, otra para su amiga y hermana del alma y la última para ese desconocido que, fríamente, juzgaría su decisión.

Con la misma prolijidad con que planeaba los ángulos de enfoque dispuso las tres cartas sobre la mesa de la computadora que, extrañamente, estaba apagada como indicando el final de su tarea. Decidió, en cambio, dejar el televisor encendido, pues era el único lazo con el mundo que le había quedado..

Silbaba un tango, mientras volvía a la cocina, al ritmo lento que le permitían sus pobres pies, destrozados por la tortura. Abrió la vieja heladera y llenó un jarro con agua. Sacó del placard del pasillo, ese frasco de plástico con polvo blanco, que hacía tanto tiempo le esperaba.

Volvió a la habitación en que había dictado tantos años su taller literario y los depositó sobre el escritorio. Volviéndose, recorrió con la mirada sus tesoros, que a tan pocas personas conmovían. Las piedras, llenas de misterio; sus huacos, los recuerdos de infinitos viajes, fotos, diapositivas y sus papeles. Escritos para él muy importantes, que no pudo difundir como hubiera deseado.

Se sentó en el sillón, frente al televisor. Abrió el frasco, vertió su contenido en el jarrito, revolviendo para disolverlo. Se inclinó y inhaló el vapor que de él se desprendía, luego se apoyó en el respaldo del sillón... La espera fue muy corta. Reclinó la cabeza hacía atrás, como durmiendo, y exhaló su último suspiro.

Atrás quedaron las humillaciones sufridas bajo los mediocres y farsantes, las burlas, las estafas y el dolor más grande: la indiferencia del ser más querido que hacía tiempo lo había abandonado. Aquel por el que dejó un futuro promisorio en el extranjero, la rama de su estirpe, el que renegaba de sus ideas e investigaciones.

El gato trepó hasta el regazo de su dueño, amasó con sus patas, ronroneando, mientras levantaba la cabeza demandante. Fue en vano. La mano tierna que esperaba, no hizo la caricia acostumbrada. Desilusionado abandonó su sitio y, tal como su amo antes lo había hecho, recorrió la casa. Ya no era la misma, algo había cambiado.

Y se hizo la noche, una y otra vez, en el departamento de luces, insólitamente, apagadas. Sólo brillaba la azulina pantalla del televisor que, implacable, seguía mostrando ante sus ojos muertos, aquello que antes lo conmocionaba: Israel...Arafat...Bush...Ramalah...el dólar...Duhalde...Remes Lenicov...hiper-inflación...saqueos… el 11 de septiembre…

Fueron cuatro quizás cinco días, durante los cuales el gato cumplió su guardia, con tenacidad, recorriendo la casa mientras maullaba lastimeramente.
Era en vano, nadie lo escuchaba…

María del Rosario Márquez Bello

Buenos Aires, 30 de marzo de 2002

RECIBI TRES HERMOSOS REGALOS

2009-09-12T21:40:00.011-03:00

Con alegría agrego estos 3 bellos regalos

El 1ro. es esta hermosa máscara confeccionada por SUSURU

con motivo de haber llegado a 50.000 entradas en su blog

"Los unos y los Otros" http://unosyotros.blogspot.com/

¡Gracias SUSURU!.

Seguirás contándome entre tus visitas ya que es muy

gratificante recorrerlo y participar en tus juegos literarios.

El 2do es esta hermosa pieza de Porcelana de Indias

de una hermosa estructura que me obsequió Flor

por participar en su blog "Noites de Tormenta"

http://romantiquices.blogspot.com/

¡Gracias!!!!!

Me verás seguido por tu casa pues pienso seguir

disfrutando de tus poemas y relatos...

Y hoy tuve la agradable sorpresa de que Lidia en

su blog "Precisamente de lo que no se habla "

http://deloquenosehabla.blospot.com/

me obsequiara esta bella distinción, que me halaga.

Gracias Lidia! Tus palabras me conmovieron profundamente.

Y fueron una caricia para mi alma.

CREADO POR ZADLANDER BLOGSPOT.COM

¡GRACIAS! ¡GRACIAS! ¡GRACIAS!

1964

2009-09-07T16:18:00.006-03:00

1964

Un maravilloso poema de amor del genial y eterno

de Jorge Luis Borges

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna

ni los lentos jardines. Ya no hay una

luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes

que acercaba el amor. Hoy sólo tienes

la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

sino lo que no tiene y no ha tenido

nunca, pero no basta ser valiente

aara aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra

y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo

y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una

oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha

que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste

y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

JORGE LUIS BORGES ("El otro, el mismo")

2009-09-05T15:27:00.006-03:00

Cuento corto, muy corto

¡Cuánto te amé! – decía - y aún te amo
con la cruel resignación del desengaño.
En vano trato de arrancarte de mi vida,
pues ya no puedo tolerar tu hipocresía.

Pero tu voz me conmueve y me perturba;
y tu piel me enciende hasta el incendio.
En tus brazos me llevas del infierno al paraíso
y caigo, si los abres, en la sima del averno...

Cuento corto, muy corto, de una mujer enamorada,
que por amor te dio su vida, y también el corazón,
recibiendo de ti en cambio frialdad
Indiferencia, desapego y mucho desamor.

Y, si. Este es un cuento corto, muy corto,
acerca de una mujer que fue engañada
y que, cuando se dio cuenta del engaño,
tomó una daga muy larga y afilada
para hundirla, sin temor y con firmeza,
en su triste corazón de enamorada.

Rorry, la Charo
María del Rosario Márquez Bello

Buenos Aires, setiembre 5 de 2009

Zapatitos de Charol

2009-08-26T19:16:00.005-03:00

“Zapatitos de charol”, así le dicen, los asiduos del salón “Tangos de mi vida”.

Desde que la conocí, no dejo de preguntarme si su presencia en el salón es producto de un acto de amor, de estúpida soberbia o es un eslabón más de la refinada venganza de un hombre despechado.

Dicen que en un tiempo, en los mejores tiempos de Lucía, ella era la reina del salón, que bailaba toda la noche, recorriendo la pista incansablemente en brazos de múltiples compañeros.

Dicen que el Rosendo Pérez estaba locamente enamorado de ella. Que entre cortes y quebradas, le hablaba de amor. Dicen que ella sonreía y se dejaba querer, por él y por otros, sin demostrar preferencia por ninguno.

Dicen que dicen, que era la envidia de las otras mujeres por su esbelta silueta y la elegancia felina con que ondulaba su cuerpo en las complicadas figuras del tango, arrancando suspiros de amor y deseo, entre los hombres presentes.

Que cuando bailaba, sus pies, calzados en negros zapatos de charol, dibujaban filigranas de luz que se reflejaba en el piso encerado hasta parecer un espejo.

Dicen que dicen, y siguen diciendo, que todo comenzó aquella noche en que llegó un desconocido, que también usaba zapatos de charol. Lucía aceptó su invitación y bailaron. Bailaron y siguieron bailando de tal forma, que parecían flotar. Sus cuerpos se acoplaban de una manera tan sensual e intensa, que quienes los contemplaban sintieron pudor. Parecía que se estaban amando. Que en cada figura sus cuerpos se fundían en un gesto ancestral.

Desde ese momento, ella no quiso bailar con otro que no fuera él. Carlos Rivas, así se llamaba el nuevo integrante de la peña, era blanco del rencor de los miembros masculinos del club, mientras que, con sus miradas, las mujeres procuraban envolverlo en telarañas de ternura.

Dicen que fue en esos días cuando la bombonería “Paris” abrió sus puertas en el barrio. Que el Rosendo, en un intento desesperado por reconquistarla, le regaló una caja de los deliciosos bombones de licor que allí se vendían.

Que Lucía los aceptó por cortesía, que abrío la caja con desgano, probó uno y esbozó una sonrisa. Y que luego, con esa misma sonrisa, aceptó bailar un tango. El Rosendo se sintió Gardel y los otros hombres, resolvieron imitarlo. Y así se fueron sumando, en cada velada tanguera, cajas y cajas de bombones que le obsequiaban, con tal de bailar con ella. Y ella bailaba y bailaba.

Y, que un día Carlos Rivas, cansado de ver como era desplazado por una caja de bombones, abandonó el club y se fue a una peña de tango, allá, por el barrio de Almagro.

Dicen que gracias a ella y a sus admiradores, la bombonería París ya abrió cinco sucursales, tres en el barrio y dos en el centro de la ciudad. Pasaron los años, el Rosendo hizo fortuna y compró el club de tango.

Dicen que, ahora, él la va a buscar a su casa todas las noches de tango, con la excusa de que su presencia es imprescindible en el salón. Dicen que Lucía, con falsa alegría, se ubica en el lugar designado para que presida el jurado que elegirá a la mejor pareja de la velada.

Se dicen muchas cosas sobre el Rosendo y la Lucía, pero lo cierto es que, sentada en esa mesa desde la que puede contemplar como las parejas recorren la pista de baile y con una sonrisa que no puede disimular la tristeza que escapa de sus ojos, ella sigue comiendo, sin poder contenerse, los afamados chocolates de la confitería Paris.

¿Y por qué cuento esto?

Porque aquellos zapatitos de charol, que ayer dibujaban encajes de luz y deseo en el alma de los hombres del salón, hoy apenas se vislumbran debajo de una larga pollera, mientras intentan seguir los compases de un tango. Son parecidos a los que ella usaba, del mismo cuero, negro y brillante, pero no lucen igual. Éstos están, deformados y chuecos. Es lógico, pues es una pesada y difícil faena sostener los doscientos diez y seis kilos que, en estos momentos, pesa Lucía.-

Rorry, la Charo

Maria del Rosario Márquez Bello

Derechos Reservados
Buenos Aires, 26 de agosto de 2009

2009-08-26T11:30:00.009-03:00

Recibí estos Premios de SUSURU propietaria

del blog

"Los Unos y los Otros"

http://unosyotros.blogspot.com/

Me encanta el hecho de que tengan imágenes propias de nuestro querido País.

Éste lo recibí por participar con "Máscaras" en Cuentos de Amor

Y éste fue para todos los seguidores de su blog

¡Gracias SUSURU!

Tapas de Hule y Lapiz Tinta

2009-08-24T09:03:00.007-03:00

Anoche visite el blog de JoLuis y disfruté del video que pegó en él. Las fotos y paisajes de Galicia trajeron a mi memoria momentos de mi infancia. Se preguntarán por qué... Pues porque en los años 40/50 casi todos los almaceneros eran españoles, generalmente de Galicia (gallegos le decíamos por extensión)
Y aquí esta este pequeño relato que pretende reflejar alguno de esos recuerdos

Tapas de hule y Lapiz Tinta

Lo recuerdo, tenía siete u ocho años. Cerraba la puerta de casa y caminaba unos pasos hasta la escalera. Con el billete de un peso fuertemente apretado en mi mano derecha apoyaba la mano izquierda en el pasamanos y bajaba saltando los escalones de tres en tres... ¡toda una prueba de destreza para mis ocho años! Ya en la planta baja recorría el largo pasillo hasta la prometedora luz de la puerta de calle.. Allí asumía las actitudes compuestas de una señorita, y marchaba presurosa hacia el almacén de don Marcelo.

No comprábamos muy seguido allí. ¡Era muy caro! Casi siempre hacíamos con Mamá las cinco largas cuadras hasta el Mercado del Progreso donde, por la abundancia de oferta, se podía encontrar mejores precios. O, sino, me tocaba la aventura de caminar sola dos cuadras hasta el otro almacén, en la esquina de Valle y Emilio Mitre, para volver triunfante, con un cuarto kilo de azúcar negra en su envoltorio de papel de estraza. Esos paquetes me fascinaban... ¿cómo hacían?. ¡Con qué habilidad tomaban los dos extremos para girar el paquete en el aire, y hacerles esas orejas tiesas y retorcidas! Varias veces quise hacerlo, pero dejé la cocina llena de azúcar y tuve que escuchar los rezongos de mi madre por unos cuantos días.

Cuando me decían: Tenes que ir al almacén de Marcelo, me ponía contenta.. Estaba a la vuelta de mi casa, en la esquina de Valle y Hortiguera. Se entraba, por la ochava. ¿Por qué será que la mayoría de los almacenes estaban en las esquinas? En las vidrieras, que tenían los vidrios sucios,, apenas se notaban algunas botellas de Anís Ocho Hermanos, caña Legui, Fernet Branca y los clásicos porrones de barro de ginebra Bols.

Las puertas eran de hierro y vidrio biselado, tan sucio y opaco como el de las vidrieras… Adentro... la penumbra. Un olor fuerte, mezcla de humedad, especias y vino rancio. A mis pies, el amenazante vacío del sótano anunciándose a través de la rejilla. Frente a mí el mostrador revestido de estaño y, detrás, altos estantes de madera que se perdían en la oscuridad reinante. Las dos primeras hileras eran de cajones con el frente de vidrio donde guardaban harina, arroz, lentejas y no sé que otras cosas más.

Marcelo era corpulento, casi un gigante, -por lo menos para mí-. De cara redonda y rubicunda flanqueada por largos patillas, anunciaba su presencia con el cansino arrastrar de sus chancletas. Usaba una chaqueta arrugada, de un color extraño, beige, manteca, un color sucio díría yo.

Siempre me mandaban con el mismo pedido: aceitunas, salame, queso Mar del Plata, mortadela y palillos para la "picadita" que se ofrecía a las visitas inesperadas..

Entonces con aire suficiente, Marcelo iba del mostrador a los estantes de donde extraía el gran frasco de las aceitunas, las pesaba en la balanza de dos platos, esperaba que estos se equilibraran y, si esto no ocurría, le daba un golpecito al más remolón de los platillos. Este momento era muy especial para mí porque siempre ligaba una o dos aceitunas. Mucho, pero mucho tiempo después me dí la cuenta de que darme esas aceitunas era una forma de muy inteligente de distraerme, para que no me diera cuenta de que me estaba dando de menos en el peso.

Luego se dirigía a la fiambrera, sacaba la gran bocha que apoyaba sobre una plancha de madera y, con aire experto, cortaba una gran rodaja de mortadela. El queso estaba en la misma fiambrera, brillaba el suero cuando lo sacaba, cortaba una lonja y lo volvía a guardar. Después, llevando en la mano el mismo cuchillo que había usado, se dirigía hacia donde colgaban los salames y tras estudiarlos, elegía el que le parecía más prometedor.

Acomodaba la compra sobre un papel blanco y usando un lápiz negro, hacía la cuenta en uno de sus extremos. En ese momento me asaltaba la duda... ¿Podría pagar todo co un peso? O tendría que decirle que no me alcanzaba la plata y volver a casa por más.

¡Cómo envidiaba a los clientes que, llegado el momento de pagar, esgrimían unas misteriosas libretas negras que sacaban del fondo de la bolsade la compra. El hule negro brillaba en la penunbra del local cuando se la entregaban. Entonces... el las abría y, humedeciendo en su boca la punta del lápiz tinta que llevaba en el bolsillo superior de su chaqueta, anotaba los importes mojando varias veces el lápiz con su boca. (Nunca pude entender porqué para la libreta usaba el lápiz tinta y para los demás el lápiz negro). Luego, tras un momento de laboriosos cálculos, anunciaba el importe con voz solemne.

Esa ceremonia parecía fruto de un pacto secreto. Esos clientes eran especiales. ¡Tenían libreta!. Yo no y me sentía excluida, rara, diferente. Nunca fui una de ellos...
¡Mis padres pagaban al contado!

Rorry, la Charo

María del Rosario Márquez Bello

8 de agosto de 2009

Como cambian los tiempos! En aquella época tener libreta significaba ser alguien con cierto poder, en quien se podía confiar que pagaría el total de la compra a fin de mes.
Ahora, que todo lo hacemos con la tarjeta de crédito, he observado que quienes tienen boleta en los pequeños almacenes que hay en mi barrio son aquellos que no tienen la posibilidad de acceder a una tarjeta de crédito. Gente humilde, que viven en casas tomadas (¿en que barrio no hay casas tomadas?), quizás sin trabajo, viviendo de changas o quien sabe cómo.

MASCARAS

2009-08-18T01:40:00.011-03:00

En el blog "Los Unos y Los Otros" SUSURU posteó un hermoso cuento creado en su Taller.

Entre los comentarios cruzados surgió la idea de escribir otro cuento sobre el mismo tema.

Susana, aquí está

MASCARAS

Había fiesta en la tierra de los Roncavurtes.
Belamur, la heredera de la estirpe, la encargada de conservar el linaje tomaría esposo en siete días. Era una joven muy querida por su pueblo y respetada porque había sido formada siguiendo las enseñanzas que, siglos atrás, habían dictado los antiguos y sagrados Egregios, imbuidos por la sabiduría del Señor de la Luz y de la Noche..

Belamur abrió los ojos con dificultad. Hacía varias horas que el sol se había asomado detrás de las montañas que rodeaban la ciudad. Era primavera y los rayos brillaban con tanta intensidad que tornában difícil tarea el mantenerlos abiertos. Era el día de su vigésimo cumpleaños y hoy le presentarían a sus pretendientes. Según la costumbre, cada uno le hablaría de sus valores, riqueza y costumbres. De esa manera pretenderían demostrarle que eran dignos de ser su compañero en la vida y en la tarea de la continuación del linaje.
De acuerdo a la costumbre, llegarían 3 hombres. Ninguno vestiría de acuerdo a su realidad, ó quizás sí, eso no lo sabría ella y formaba parte de la tradición. Alternarían con ella durante varios días, y al cumplirse la semana se celebraría la unión con aquel que ella consideraba el indicado.

En ese instante llegaron sus azafatas con la misma sonrisa estereotipada de siempre. Como de costumbre, golpearon suavemente antes de entrar a la habitación para darle la oportunidad de cubrirse decorosamente pues no podría mostrar su desnudez ante nadie que no fuera su esposo. La ayudaron a ponerse el blanco vestido que debía usarse en la ceremonia de presentación y se retiraron a fin de permirle elegir, en soledad, la última e imprescindible prenda de su vestimenta, aquella que defendería su pudor ante la gente. Belamur se dirigió al armario que cubría toda una pared de la habitación y lo abrió. Recorrió con la mirada su interior y, finalmente, se decidió. Entonces se quitó el velo y retiró del soporte una bella máscara, casi tan blanca como su vestido, con grandes ojos almendrados que le daban una cierta expresión de dulzura. Esa era la máscara que usaría en esta ocasión. Se volvió hacia el espejo, que tan hábilmente había eludido antes, por la costumbre de años de pasar ante él sin mirarse la cara, y contempló la figura que ante ella se presentaba. ¡Que bella era esa máscara! Gracias a los Hados y a la riqueza de su padre, ella podía disponer de una magnífica colección de máscaras que le permitían comunicar a los demás su estado de ánimo y al mismo tiempo evitar el pecado de mostrar el rostro ante los demás. Compadecía a todo aquel que sólo podía disponer de una máscara y acaso cambiarlas en los momentos culminantes de la vida tales como la Iniciación, el Primer Hijo, la Unión de por Vida y la Muerte. Las máscaras o másharas eran muy costosas y la mayoría de las personas se veían obligados a usar la misma día a día, sin poder manifestar sus sentimientos nada más que hablando y acompañando sus palabras con movimiento de sus manos y cabeza. Con un suspiro de compasión hacia esos pobres seres abandonó la habitación y se dirigió a la Sala del Consejo.

Allí la esperaba el Rey, su padre. Se aproximó a él, hizo una leve reverencia, y al incorporarse, rozó levemente con sus dedos, en un gesto de filial cariño la máscara dorada de su padre. Se ubicó a su diestra y esperó a que se iniciara la ceremonia.

El edecán hizo pasar a 3 hombres, que se quedaron en el extremo contrario del salón. Apenas se los divisaba pero parecían ser muy diferentes uno del otro en físico, apostura y vestimenta.

El primero era algo obeso, vestido de raso azul con finos encajes que orlaban sus manos mientras que un hermoso broche sujetaba la blonda que oficiaba de corbatín. Su máscara era bellísima, cejas perfectamente delineadas, ojos de aburrida expresión y una sonrisa apenas esbozada. Saludó con una elegante reverencia y le entregó como muestra de su interés una hermosa mantilla de encaje.

El segundo, alto, delgado y vestido de gris se detuvo a una distancia prudencial. Pese a lo serio de su vestimenta lucía, casi desafiante, lo último que dictaba la moda del reino: un antifaz de pana negra que se prolongaba como un faldellín hasta cubrir por completo su cuello. Se acercó a ella y le presentó su obsequio: un delicioso antifaz de encaje bordado en oro y piedras preciosas, con un volado de gasa que cubría su cara y su cuello para posarse, delicadamente, en sus hombros.

Finalmente avanzó el tercero. Belamur miró inquisitivamente a su padre, creyendo ser objeto de una broma. El hombre avanzaba lentamente, como si arrastrara el mundo detrás de él. Era alto, muy alto, aunque algo encorvado. Su ropaje era oscuro y suelto, casi un sayo. Cuando estuvo a su lado le ofreció un botellón de oscuro vidrio del que emanaba una exquisita fragancia. La máscara era horrible, parecía que hubiera caído una piedra sobre ella, aplastando la zona de la nariz y haciendo resaltar la mandíbula que se proyectaba hacia delante. Tan fea que parecía que hubiese sido elegida con el fin de hacerse detestable, y así evitar ser el elegido.

Despues se leyeron las condiciones del cortejo. Cada caballero tendría dos días para acompañar a Bela, hablarle de su vida, sus proyectos, ideales y expectativas con respecto a su unión. Facilitando de esta manera la elección que debía hacer la joven.
En el séptimo Belamur daría a conocer su decisión y ese mismo día se celebraría y consumaría la unión.
Los dos primeros le correspondieron a Astrolfo, aquel que le regaló el antifaz. Era un sabio, un hermeneuta de la religión de los Soberbios Egregios. Serio, muy circunspecto y aburrido. Prolijo y cuidadoso de sí mismo, cambiaba varías veces al día de antifáz pretendiendo indicar con una leve variación en el color sus estados de ánimo. Bellamur se aburrió muchísimo con él pues sòlo hablaba del Libro Sagrado y sus interpretaciones. Se le hizo más insoportable aún, cuando empezó a preguntarle si era ducha e iniciada en los ritos de la prolongación de la estirpe. Esto la fastidió pues, aunque los ritos eran universalmente conocidos, no era de buen gusto hablar de ellos y menos a una dama.

Luego le tocó a Calixto, esa extraña mezcla de amaneramiento y fortaleza. Con sus ropajes de colores brillantes, máscaras ricamente bordadas, gestos ampulosos y opíparas comidas. Las dos noches culminaron con un baile y durante el día no estuvieron un momento a solas. Los rodeaba un enjambre de servidores dispuestos a satisfacer cualquier necesidad o capricho que tuvieran. Bela no pudo hablar de nada interesante con él, más aún se sintió ignorada. Casi como una joya más que prendería en el muestrario de su riqueza y poderío.

El quinto día, desilusionada y sin esperanzas se dirigió al encuentro de Macario. Ya había decido que ninguno de los otros podría ser su compañero y no le gustaba lo que podía apreciar en Macario.
Éste la recibió con una reverencia y tomándola suavemente de la mano, la condujo al exterior del castillo, donde los esperaba un carruaje tirado por 2 caballos con el que fueron a recorrer la región. Macario le habló de las personas que vivían en las casas frente a las que pasaban, le mostró árboles de 200 años, la llevó a un rincón escondido del bosque, donde un riachuelo ofrecía sus frescas y cantarinas aguas a los animales. Belamur estaba hipnotizada por la cadencia de su hablar y por lo interesante de su conversación. Así pasaron volando las horas del primer día. En el segundo él empezó a hablarle de su pueblo, de su familia, de sus proyectos para el futuro y de lo importante que era para él y para todos los suyos que ella lo tuviera en consideración en el momento de la decisión. Fueron dos jornadas muy interesantes y llenas de descubrimientos. Tanto que recién en la noche del sexto día Belamur se dio cuenta de que Macario no había cambiado de máscara y en ese mismo momento, advirtió que no le importaba, que se había acostumbrado a esa cara oscura y maltrecha que le había transmitido tanto conocimiento al mismo tiempo que le proporcionaba paz y una gran serenidad.

Eran las primeras horas del séptimo día y Belamur no lograba conciliar el sueño. Había decidido que Macario era el elegido pero algo la mantenía en vilo y no la dejaba descansar. Era la noche del día siguiente. No temía a los ritos de prolongación del linaje pues, de acuerdo a las normas y costumbres de su religión, los había aprendido y practicado desde el día de la Iniciación (prueba de ello eran sus dos pequeños hijos que, demostrando su fertilidad, la habían hecho aún más deseable a los ojos de poderosos del reino como futura compañera de vida).
Temía a los minutos posteriores a la culminación del rito cuando, como prueba de unión total, ambos deberían quitarse las máscaras y exponerse al otro en total desnudez. ¿Qué pasaría en ese momento? ¿Cómo reaccionaria Macario al ver su rostro? Y… ¿cómo sería el rostro de Macario?… ¿Cómo sería?

Así pasaron las horas hasta que llegó el día. Los hechos transcurrieron de acuerdo a lo estipulado. Astrolfo y Calixto se retiraron procurando disimular la humillación y sin poder comprender porqué habían sido rechazados. Belamur y Macario se hincaron ante el representante de los Soberbios Egregios y unieron sus vidas ante ellos… Luego de los festejos fueron a sus aposentos. Se despojaron de sus vestiduras y cumplieron el rito para el que estaban destinados. Ambos se supieron bendecidos por los Egregios pues en la culminación sintieron una dicha y felicidad que nunca habían experimentado.

Llegó el momento tan temido por Belamur. Ella, cumpliendo con la tradición, se quitó primero la máscara y se expuso totalmente desnuda ante él. Temerosa de su rechazo pues, al no tener jamás oportunidad de comparar su rostro con el de otra mujer no sabía que era bella. Macario la tranquilizó con caricias y palabras de amor. Ahora le correspondía a él quitarse la máscara. Belamur víó en sus ojos el mismo dolor y miedo al rechazo que ella había experimentado. Macario le habló de su amor, de su pasión, de su entrega y luego quedó en silencio. Llevó las manos a su máscara y se la sacó bruscamente, mientras cerraba los ojos con un suspiro de resignación.

Se hizo el silencio, un silencio extraño, insoportable. El empezó a gemir y quiso taparse la cara con las manos. Belamur no se lo permitió. Ella estaba maravillada y azorada. Los Egregios la habían escuchado y le concedieron el más íntimo de sus deseos. La cara de Macario era la fiel reproducción de su máscara, o al revés, la máscara era la copia fiel de las facciones de Macario. Y merced a esa gracia de los Egregios ella vería por toda su vida y hasta el final de sus días, la cara del hombre que la había enamorado.-

María del Rosario Márquez Bello

18 de agosto de 2009

¡ GRACIAS SUSURU !

2009-08-16T23:46:00.011-03:00

SUSURU en su blog LOS UNOS Y LOS OTROS http://unosyotros.blospot.com/ recibió 3 hermosos regalos de manos de Angelet http://misangelesvienenalparaiso.blogspot.com/ con la consigna de que no tan solo permanecieran en su blog, sino que además fueran regalados a otros amigos.

Así fue que nos invitó a ir por ellos y, siguiendo con la consigna, posteo los que retiré para que se los lleve aquel amigo que lo desee.

Este se llama "PREMIO MOMENTOS" y lo hice mío pues me recuerda los bellos momentos que estoy viviendo desde que me contacté con SUSURU y conocí su blog.

Éste otro es el "PREMIO A LA PACIENCIA" y lo traje a mi blog para recordarme lo importante que es la paciencia para superar los avatares que se me presenten en la vida.

¡Gracias SUSURU!

¡Gracias Angelet por tan bella idea!

2009-08-15T04:42:00.007-03:00

Un yo que sé, un no sé cuándo, ni porqué....

Un día decidí escribir un que sé yo, un no sé cuándo ni adonde, ni por qué para que nadie entendiera lo que en realidad sucedía en mi interior. Y eso luego devino en yo sé cómo, yo sé cuándo, yo sé dónde y por qué, pero tampoco supieron desentrañar la verdad.

Perdidos en los si acaso, quedaron miedos, dudas y pasiones. Amores eternos y encuentros furtivos. Largas añoranzas y dichas fugaces. Algún si sé cuándo, y sé con quien, en dónde y porqué fue.
Porque si hubo un acaso devenido, no fue por intención sino casual. Porque si quise un real acontecido, no fue, no pudo ser ni lo será.

Y por eso, pues no quiero que lo sepan, porque sé quien quise ser; que fui lo que no quería, ni deseaba; que ahora soy lo que soy porque lo quiero; es que sigo escribiendo estas líneas para que quien desee entenderme, no lo haga y, aunque crea que lo logra, en realidad no comprenda nada.

¿Y esto por qué? Porque siempre trataron que fuera lo que no quería, que deseara lo que no me apetecía y que eligiera lo que no me interesaba. Nena linda, buena nena. Nena de papá y mamá. Que hacía lo que se debía y no lo que anhelaba.
Pero no sé dónde, ni cuándo, ni porqué fue que la nena dejó el sendero y se internó en lo desconocido. Nena buena, nena linda de mamá y papá. Estudiosa, inteligente y respetuosa. Prudente y recatada. Nena mala. Salvaje, apasionada, irreverente, imprudente, curiosa y arriesgada . A quien si sé cuándo, si sé dónde y por qué le ocurrió lo que yo sé, eso que le permitió descubrir que sentía, ardía y se consumía. Que lloraba, que gritaba y que gozaba…
Que vivía y que ante ella se abría el camino de la vida, aquel que la tentaba...

María del Rosario Márquez Bello

Buenos Aires,15 de agosto de 2009

2009-08-10T22:22:00.008-03:00

LA HEREDERA

Una sonrisa iluminaba su rostro cuando veía a Natalia trabajar con tanto ahínco. Tenía la certeza de que ella la reemplazaría con eficacia cuando llegara la hora de su partida. Su hija, gentil, diligente y dispuesta, había logrado el amor, la consideración y el respeto de todos. Estaba siempre en el lugar en el que era necesaria. Si un niño enfermaba, allí estaba ella. Si aquel otro era demasiado travieso, sus ojos atentos lo seguían sin pausa. Los ancianos sabían que, cuando fuera necesario, Natalia acudiría a su lado.
Junto a los sanos y a los enfermos, los deprimidos y exaltados, las madres solteras y las viudas desconsoladas, los alcohólicos y los abstemios, los probos y los deshonestos, los pobres y los ricos. Con los que trabajan y los que recorren las calles en la desolación de la búsqueda sin respuesta. Junto a los felices y a los infelices, a aquellos que aún esperan y a los desesperanzados. Al lado del lecho de los moribundos y la cama de las parturientas. Con una canción de cuna en los labios o un rosario en sus manos... siempre, siempre estaba su hija. Natalia.
Dulce niña. Bien querida. Fuente de ternura. Mano que conforta. Palabra de aliento. Sonrisa que calma la angustia. Presencia que atempera los dolores, todo eso era ella para la gente de la comarca.
No hay duda, desde el primer momento fue una buena alumna y, si continuaba con esa entrega, superaría a la madre, cansada y agostada ya por su difícil y áspera misión. Entonces, cuando llegara el momento, sabía que Natalia estaría junto a ella, presta a agregar su nombre a la lista y acudir luego, en su reemplazo , desde entonces y por el resto de su vida, al encuentro cotidiano con la Oscura Segadora para informarle sobre aquellos cuyas almas ya estaban prontas para la cosecha.-

Maria del Rosario Márquez Bello

2009-08-04T18:47:00.012-03:00

"Erase que se era..."

Érase que se era, un poeta
que le cantaba al amor.
Érase, un hombre
que ya no podía amar.

Érase que era, una mujer
con poesía en el corazón;
que buscaba con tesón
quien la quisiera querer.

Érase que se era, que
se encontraron un día
y que sus pieles ardieron
como el sol de mediodía.

Así fue, que esa y mil veces, sus
cuerpos unieron con gran pasión
pero … ¡que pena! entre ellos
el amor nunca existió.

Sus miradas se cruzaban

con miedo y con desconfianza.

Érase, que ya no podían,

de amar tener la esperanza.

Quizás porque presentían

ya muy cercano el adiós

o, quizás, porque temian,

sufrir otro desengaño.

Por eso, como al descuido,
dijeron “esto ha acabado”.
Y se fueron caminando
cada uno por su rumbo.

Asi es como es que ocurrió,
esta historia de infortunio.
Ahora. al dolor van cantando
Mientras vagan por el mundo.

María del Rosario Márquez Bello

2009-07-22T19:04:00.004-03:00

HECHIZO

En su oscuro y frío laboratorio, rodeado de cuencos y retortas, Mester Segismundo sonreía. La esperanza lo invadía mientras contemplaba, con una débil sonrisa, los ingredientes alineados frente a él. ¡Que difícil había sido conseguirlos! Años y años de búsqueda recorriendo lugares remotos y abyectos tugurios. Pagó por algunos precios exorbitantes y casi entregó su vida para obtener otros. Pero esta vez fue a costa de su sacrificio, y no como aquel día aciago en que entregó a una inocente criatura para satisfacer sus ansias de conocimiento. Si bien era cierto que él también había resultado afectado por el horror que había provocado, sabía que nada podía igualar el sufrimiento y la angustia que sufrió, y aún sufría, la pobre mujer.

Sacudió la cabeza para ahuyentar los recuerdos y puso manos a la obra. La fórmula decía: “Verter en un perol de cobre 4 puñados de polvo de cuerno de unicornio junto con la grasa del hígado de cinco aves del paraíso y llevar al fuego. Cuando la mezcla licue, agregar 4 pizcas de picaduras de crin de rinoceronte blanco y una copa de esencia de muérdago. Revolver bien y, retirando del fuego para evitar que se evaporen, añadir 10 gotas de lágrimas de tirano (es muy importante tomar esta precaución dado lo difícil que es hacer que un tirano llore).”

¿Sería esta pócima tan efectiva como le había asegurado Aristos, el Sabio? ¡Ojala! Porque solo así lograría recuperar su felicidad.. Dejaría de mentir y tendría derecho a gozar de su vida.. ¡Qué alto fue el precio que pagó por ese instante fatal en el que entregó su derecho a la felicidad, creyendo que así podría acercarse un poco más a la Verdad Suprema.

Bueno... la poción estaba casi terminada. Sólo faltaba el toque final... Exponerla al canto de un ruiseñor azul Fue hacia la jaula mientras recordaba lo que tuvo que entregar para obtenerlo. Era un especie muy rara, tan difícil de conseguir como los ojos de mandrágora o los tentáculos de la medusa del Mar Muerto. Tuvo que entregarle a Menebaldo 2 bolsas de oro y los resultados de las investigaciones que había hecho sobre la piedra filosofal durante 15 años... Pero nada era demasiado con tal de lograr su objetivo...

Finalizado el proceso, abandonó el sótano y untó, con una fina capa del ungüento, el pasamano de la empinada escalera que llevaba al aposento matrimonial.

Subió y desde lo allí llamó a su esposa. Llevaban ya 15 años de casados y catorce habían pasado desde aquel día en que, impulsado por su sed de conocimiento, cometió el error que ahora trataba de enmendar. Escuchó sus pasos y la vio llegar... Le pidió que subiera...

En respuesta a su llamado gibosa, con el pelo gris que semejaba un nido de serpientes, la nariz ganchuda, sostenida apenas por sus retorcidas piernas y con la mano apoyada en la embadurnada madera del pasamano, la horrible bruja subía, con dificultad, hacia él.

Después de contemplarla, el Hechicero cerró los ojos y pronunció las palabras finales del conjuro que podía devolverle la dicha perdida. Solo se oía el crujir de los escalones a medida que la mujer asentaba sus pies en ellos...
Cuando se animó a mirarla, el hombre vio que, peldaño a peldaño, su compañera se acercaba a él. Y vió como, gracias al hechizo, paso a paso, recuperaba la incomparable belleza que él había enajenado en aras de la sabiduría.

Ahora... yo te pregunto lector ¿Cuál crees que fue la actitud de la mujer, al recuperar la belleza perdida?...

María del Rosario Márquez Bello

22 de julio de 2009

Dos vidas...

2009-07-21T23:02:00.012-03:00

Participación en el Juego de la Creatividad

del Blog "Los unos y los otros"

http://unosyotros.blogspot.com/

de SUSURU

21 de julio de 2009

Mirta y Aída: Dos vidas

Mirta o Mirty

Confiesa cuarenta y tantos, pero ya pasó los cincuenta.

Es docente en una escuela privada

Aída

Cincuenta y cinco años.
Empleada en un estudio jurídico

Mirta y Aída se conocen de toda la vida. Compartieron juegos, ilusiones y pesares en la cortada de Flores en la que se desarrollaron su infancia y juventud.
Fueron juntas a la primaria pero sus caminos se separaron en el secundario. Mirta optó por el magisterio, el sacerdocio, la vocación de servicio y todo eso. Aída en cambio fue al bachillerato porque, aunque ella quería ser azafata o modelo, sus padres decían que era muy inteligente y su futuro era la abogacía.
Seguían viviendo en el mismo edificio de departamentos así que continuaron siendo amigas.
A Mirta no le resultó fácil el secundario, pero lo terminó gracias a su constancia y fuerza de voluntad. Fue la envidia de sus compañeras porque se casó una semana después de recibirse, ganando de esa manera la carrera disimulada que corrían todas las chicas en esos tiempos: el casamiento.
Por eso luce como un trofeo, en la cabecera de la cama la foto en la que se la ve avanzar hacia el altar enfundada en su traje de novia. Enfundada dije, porque el vestido fue todo lo ajustado que la elegancia, los límites de la decencia y su madre lo permitieron. ¿Por qué tan ajustado? Pues para demostrar que no se casaba “de apuro”. Para enseñarle a las demás que era posible llegar al altar virgen (o casi, pero eso es un detalle del que no voy a hablar ahora). Continuando con la carrera inconsciente por ser la primera en todo, tuvo su primer hijo 10 meses después y, aunque esta meta no hubiera querido alcanzarla, fue la primera en volver a la casa paterna dos años más tarde con un hijo en brazos, otro en la panza y el título de “cornuda” coronado su cabeza.
Entonce buscó en la biblioteca de su cuarto de soltera el título sin estrenar, lo revalido y salió a vivir la vida de una madre separada, con dos hijos que cría la abuela y un marido que se borra.
Fue en ese momento que se instaló en su rostro ese gesto de tristeza, decepción y resignado asombro. Nunca pudo comprender porqué, si hizo todos los deberes, salió reprobada en felicidad.
Aída en cambio pasó por el secundario con la tranquilidad que brinda la inteligencia y luego ingresó a la Facultad de Derecho. Difícil época aquella Facultad de marchas estudiantiles, lucha política, centro de estudiantes, y luego llegó el Proceso. No se recibió pues tuvo que dejar los estudios y hoy, todavía, no entiende como es que está viva. No es que haya participado en política, pero muchos de sus amigos si. Eso, en aquella época, podía ser una condena a muerte o, lo que es lo mismo, a desaparecer.
Hubo en su vida amores y desamores, vanos intentos de felicidad. Es una buena mina, pero no se da cuenta que un aspecto de su carácter hace muy difícil que las personas sean sus amigas. Dice ser tolerante, pero es dura e inflexible con el que se equivoca o no se comporta de la manera que ella cree que la gente debe comportarse. No comprende, ni intenta comprender o justificar los errores de los otros, aunque diga lo contrario y se precie de ser una excelente consejera. No era así, pero lo vida le pasó por encima y ahora es de aquellas de “Haz lo que yo digo, pero no lo que yo hago”. Aconseja a los mujeres que dejen a los hombres que las maltratan pero ella se sintió “llamada por el destino” para sacar del vicio del alcohol a un hombre al que amaba. Casi muere en el intento, pero no escuchaba los consejos ni las palabras de otros. Gracias a Dios una vez se sintió tan cerca de la muerte que huyo de él y ahora evita hasta pasar cerca de donde él vive.
Mirta está sola, pues sus hijos fueron a buscar su destino en el extranjero. Sigue en la búsqueda de un hombre. Un buen compañero. No espera enamorarse pero sí quisiera alguien con quien compartir en paz, armonía y buen sexo (¿por què no?) el final de su vida.

Aída también está sola. Ella no busca un compañero, sino que busca “el Amor”. Aunque parezca mentira y no lo demuestre, es más pacata, romántica y cursi que Mirta. Para ella el sexo sin “el gran Amor” no existe. No busca un hombre, sino “el Hombre”, aquél que haga sonar la sinfonía de campanas y tina de rosado el horizonta,y bla, bla, bla… Y así es que está sola. Ninguno de sus intentos de pareja duró pues endiosaba al hombre y después se desilusionaba. Hasta que llegó esté último, el borracho…-“Tan sólo se tocaron y sintió una corriente que corría por todo el cuerpo”…- Se había enamorado, él era… ¿Qué era? Dos años después, tuvo que salir corriendo de la casa de él porque quiso ahorcarla en una de sus crisis de alcohol.
Hoy, vuelven a estar juntas como en el comienzo. Las circunstancias de la vida y del país en que viven las obligaron a buscar esta solución para tener un lugar donde vivir. Los que las conocen no comprenden cómo pueden estar juntas. También se preguntan ¿Hasta cuando?
Yo creo que será hasta que Mirta se canse de hacer lo que los demás esperan de ella para ser querida y aceptada…. O hasta que encuentre una buena psicóloga que le haga comprender que es una adulta y no necesita la aprobación de los otros para ser feliz.-

Rorry/la Charo

21 de julio del 2009

2009-07-15T12:12:00.004-03:00

Yo soy un ave con las plumas cortadas, que espera pacientemente que estas crezcan para levantar vuelo, sin recordar que esto es imposible pues está encerrada en una jaula de cristal."

2009-07-11T18:01:00.008-03:00

LA REGLA

Recordando, con mucho respeto,

al querido doctor Florencio Escardó)

Tía… ¿Ya está todo sobre la mesa? preguntó Mónica desde la cocina.
Si-conteste- mientras acomodaba sobre la mesa las dos fuentes de acero.
¡Bien!-exclamó Diego- pero traigan una regla porque no voy a permitir que nadie coma un poquito más que yo.....
¿Qué es una regla? preguntó mi sobrina-nieta...
Y entonces sucedió... Se conectó mi chip de la in-oportunidad y abri la boca para explicar: “Llamamos regla a un elemento de madera, metal o plástico que nos permite tomar medidas. Medimos de acuerdo a las pautas que nos dieron, aunque las pautas son relativas.
Regla deriva del latín regularis. La vida de las mujeres está regulada por la regla. Esta regulación establece tres épocas: antes de la primera regla, mientras tenemos la regla y después de la última regla. La regla de las mujeres es unipersonal y subjetiva. Se rige por la luna, las hormonas y los estados de ánimo.Estado de ánimo es aquello que hace que nuestros amigos hablen de nosotras entre ellos. Según ellos un día estamos raras, otros locas y los días anteriores a la regla alteradas. Algunas mujeres se deprimen cuando tienen la regla, otras, en cambio, respiran aliviadas.
Cuando tenemos la primera regla nos dicen señoritas. Señorita es aquella que espera la regla con angustia hasta que se convierte en señora. Señora es la que tiene el aval de la sociedad para no tener regla durante ciertos períodos de su vida. Pero si tiene la regla periódica y regularmente es acosada por los que la rodean preguntando... ¿Y,para cuando el heredero?...¿para cuando?
Esta circunstancia puede provocar problemas de pareja, sobre todo si uno de sus integrantes quiere cumplir con el mandato social y al otro no le interesa. En este caso se puede pedir la anulación del matrimonio, que es la forma legal por la cual las mujeres pueden volver a ser vírgenes (o casi) habiendo sido señoras.
Pero nosotros estábamos hablando de la regla... a la regla también se le dice menstruación, el asunto, días femeninos, días impuros, esos días, la visita, estar indispuesta, Andrés, el mes. En fin todo depende de las culturas y paises.
La mujer que aun no tuvo su primera regla es una niña, una promesa, un capullo sin abrir, una flor sin perfume, un fruto que va a madurar. Es el ángel tentador, la inocente picardía.
Aquella que ya la ha tenido es la fruta madura, la tentadora, Bethsabé, la hetaira, la que distrae de la contemplación de Dios, la madre de la especie, la progenitora.
La que la ha dejado atrás es la vieja, la bruja, el árbol seco, la flor marchita, algo descartable y rápidamente reemplazado por una fruta madura o hasta por una flor sin perfume, de acuerdo a la perversión del hombre que la escoge.
Hete aquí, pues, que el status de las mujeres y su condición social están regidos por la regla. Promesa, concreción, descanso y rechazo. Etapas fijadas por la regla en su espera, presencia y retiro.
Se dice que el retiro es esperado con ansia y temor al mismo tiempo. Asimismo se llama retiro a la jubilación, la cual también es esperada con temor y con ansia. Jubilación es la etapa en que se descansa, o en que se cree que se va a descansar. Es el tiempo libre, en que se cosecha lo sembrado durante nuestra vida laboral, o al menos eso creemos, hasta comprobar que la realidad de la vida y las reglas de la economía diezmaron la cosecha. Y volvemos a depender de la regla esta vez para medir cuánto ganamos, cuánto gastamos y cuánto nos falta para llegar a fin de mes.
De ahí que los seres humanos estamos siempre expuestos a la regla... Reglas de conducta, morales, de mercado. Reglas políticas, religiosas y fisiológicas. Reglas de ortografía, matemáticas y de pronunciación. Reglas de interés simple y compuesto... Reglas que permiten medir volumen, distancia, tiempo...
Tiempo es el periodo que transcurre entre el ser y el no ser. Ser es surgir, emerger, aprender, tener conciencia, vivir, gozar, reproducirse y sufrir hasta llegar al no ser.No ser es la oscuridad, el temor, la duda, lo quieto, lo oscuro que puede ser medido al variar su intensidad hasta llegar a la luz. Para medir este proceso también existe una regla. De donde volvemos a la certeza de que todo en nuestra existencia está regido por una regla.
Reglas que miden y reglas que rigen. Reglas que comparan y reglas que sojuzgan…”
Fue en ese momento cuando advertí que todas las miradas estaban fijas en mí. Los ojos de mi hermana me enviaban un mensaje, no por reiterado menos agresivo,”otra vez te convertiste en el centro de la reunión"
A su lado, mi sobrina discutía en voz baja con el marido, mientras me miraba de soslayo con cara de mártir. Esto duró apenas un segundo, ya que reaccioné con la prontitud que dá la experiencia repetida de quedar en evidencia unida a mi eterno temor al ridículo. Giré sobre mí misma y, quitando la tapa de la bandeja de acero,dije: " ¡Para que usar una regla si tenemos cuchillos para untar! A ver... ¿quien quiere mousse de roquefort y nueces? En la mesa hay paneras con galletitas de sésamo, mignones y tostadas de pan lactal.
Veinte minutos despues, gracias a la mouse y a dos botellas de vino cabernet sauvignon, todo había vuelto a la normalidad. Volví a ser la tía Rorry, famosa porque siempre llegaba a las reuniones munida de su mouse de roquefort y la ya legendaria torta de frutillas, ambas componentes infaltabables en las reuniones de la familia.
La querida Tia que nunca debería olvidarse de mantener la boca cerrada y así no caer en una de sus famosas, y muchas veces inoportunas, demostraciones de erudicción no solicitada.-

Rorry, la Charo

Maria del Rosario Márquez Bello (2001)

2009-07-11T17:10:00.006-03:00

¿Para que sirve la literatura?...

La literatura es una ventana a la fantasía, un pasaporte a la realidad y al conocimiento de culturas, vidas, sueños y territorios lejanos. La literatura es vida, alimento para el espíritu y solaz para la mente.

Si hablo de la literatura tengo que decir que fue la varita mágica que me abrió la ventana a la fantasía, al descubrimiento del mundo en que vivo, a las ilusiones, heroísmos y cobardías.

Con Monteiro Lobato y su Minotauro, recorrí las montañas e islas griegas, ascendí al Olimpo, conocí a sus dioses y semidioses, saboreando néctar y ambrosía mientras presenciaba sus rencillas. Estuve con Hércules, vi a la Hidra de siete cabezas y a Prometeo atado a una roca pagando la osadía de haber robado el fuego de los dioses.

Con Julio Verne recorrí África en un globo, lo profundo del mar con el Nautilus, di la vuelta al mundo para ganar una apuesta y llegué hasta el Estrecho de Magallanes.

Compartí la prisión con el conde de Montecristo, sufrí junto a D’Artagnan cuando asesinaron a su amada, subí por el árbol de guisantes hasta llegar al reino del ogro y sentí el dolor que taladraba los pies de la pobre sirenita.

Luego llegaron a mi vida los libros de ciencia ficción, la revista Mas Allá, la saga de los Aznar, Asimov con sus robots más que humanos, Bradbury con la triste nostalgia por lo que habríamos de perder en el futuro. De la mano de Huxley conocí el soma, la fecundación in vitro y la programación de los seres humanos. Orwell
en “Mil novecientos ochenta y cuatro” me habló del Hermano mayor, la manipulación de la historia (como dice la canción “...si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia...”) y también me permitió descubrir cual podría ser mi terror más profundo, aquel capaz de doblegar mi voluntad o llevarme a la locura.

Supe de la filosofía y costumbres de China con “Una hoja en la tormenta” y “Las llaves del Reino” ambas me hicieron vivir en la pobreza, el imperio y una aterradora guerra civil.

Me sentí una yanqui de pura cepa, pues Tom Sawyer, Hombrecitos, Mujercitas, Papaíto Piernas Largas, Jane Eyre y luego la colección “Rastros” me hicieron creer que yo era una de ellos. Que los cowboys cabalgaban por las pampas, los indios eran malos y los bisontes debían ser exterminados por el bien de la nación..

En mi temprana adolescencia “La chispa de la vida” de Erich María Remarque me llevó al terror y la desesperanza de los campos de concentración. Luego, ya adulta, “La hora veinticinco” y su continuación “Una segunda oportunidad” me hicieron sentir que no hay esperanzas para los que quieren vivir en paz. Que siempre habrá una guerra, un nuevo conflicto, una diferencia política, racial o religiosa que será aprovechada por aquellos que lucran con el dolor y las necesidades para desatar otra contienda..

Esos libros fueron los que reafirmaron mi convicción. Ya me había horrorizado leer en Las llaves del Reino el momento en el que traen a un chino que había sido prisionero de unos guerrilleros y descubren que éstos le habían hecho, con clavos, una corona en la cabeza a semejanza de la corona de espinas de Jesucristo, porque se había convertido al cristianismo. Sin embargo, ver como los protagonistas de “La Segunda oportunidad”, padecen primero bajo el dominio alemán y luego como, cuando son liberados, les cobran el precio del odio con la vida de su pequeño hijo, leer que justo cuando creen estar en paz ven aterrizar en su campo un helicóptero del que descienden unos soldados que vienen a liberarlos en nombre de quien sabe qué idea política; y empieza a girar, otra vez, la rueda de la guerra y el terror en la que ellos quedan envueltos, me produjo un impacto tan grande que nunca quise releer ese libro y me deshice de él en cuanto pude. Como si fuera el transmisor de la peste de la guerra.

De todo lo que leí aprendí algo, descubrí nuevos mundos, otras formas de vivir, costumbres y religiones desconocidas. Al mismo tiempo viví las vidas y aventuras de sus protagonistas. Fui Desirée Clary novia de Napoleón y devota esposa de Bernardote. Sentí con ella la falta de cariño de su madre adoptiva, la reina de Suecia. Siguiendo su vida estuve en la Francia revolucionaria, la del Imperio y el regreso de los Borbones. Estuve en Capri con la “Historia de San Michelle”, embalsamé cadáveres con Sinhué el Egipcio, fui etrusca, romana, inglesa, china, japonesa, lapona o mujer de las cavernas. Estuve en la Polinesia, en España, en el fondo del mar y en lo alto de los cielos. En la cumbre helada de los Andes junto a los sobrevivientes de un accidente aéreo y en un velero recorriendo los mares del sur. . Navegué en el acorazado Graf Spee y con los barcos piratas de Salgari. Crucé el espacio en autoplanetas y naves espaciales. Viajé al centro de la tierra con Julio Verne. Fui feliz y desdichada. Reí y lloré junto a los protagonistas de mis lecturas. Imaginé paisajes que no pueden ser recreados por ninguna tecnología, conocí culturas inexistentes y procuré descifrar la escritura de los dioses en la penumbra de un calabozo. Fui victima y victimaria. Seducida y seductora. He muerto mil veces. De frío en Alaska, de sed en el desierto. De hambre en los campos de concentración y de placer en los brazos de un ser amado. Di vida y otorgué muerte. Ascendí a las montañas en busca de mármol para crear esculturas por orden del Papa y junté hojas de palmeras en una perdida isla del Pacífico para hacer una choza que me sirviera de cobijo. Descubrí ciudades perdidas y arrasé civilizaciones enteras. Fui Atila, Carlomagno, Cleopatra o la Perricholi. Sentí como el amor, ya fuera divino o mundano, transformaba a Juana de Orleáns, Juana la loca y a Juana Manuela Gorriti en mujeres que se destacaban del resto de sus congéneres. Supe del odio, de la ambición, de la entrega generosa y de aquella que solapa fines mezquinos, de la vida de los hombres y los animales, de la historia y la fantasía.

Y así, a lo largo de los años, día a día, hora a hora la literatura fue refugio, acicate, guía, consuelo, solaz, formadora y deformadora, de lo que soy y de lo que pude haber sido, de lo que fui o de lo que no pude evitar ser. Semilla y sal en el surco de mi vida, señalización de los “si hubiera” que quedaron en el camino.

Hoy, cercana a la literatura pero alejada por motivos ajenos a mi voluntad, añoro aquellos momentos de entrega apasionada al placer y a la ansiosa expectativa de abrir un libro y sumergirme en él sin tener idea del tiempo que transcurre mientras recorro sus hojas y absorbo, como tierra sedienta, las ideas e historias que él encierra.-

María del Rosario Márquez Bello (2006)

2009-07-09T21:43:00.013-03:00

Rosario(la otra) y Yo

La otra, calcula cada paso como un general que planea sus batallas. Yo, en cambio, disfruto de los crepúsculos, las cúpulas de Buenos Aires y un café junto a mis amigos. Ella titubea y se lleva las cosas por delante, en su afán por continuar participando en la vida que llevan los demás. Eso me abochorna a MI, que en la soledad, soy eficaz, rápida y segura. Por eso, procuro convencerla de que sea fiel a sí misma y no trate de ser la persona que los demás esperan que sea.Ella disfruta del barniz de cultura e intelectualidad que tenía antes del cambio y Yo... lucho, con denuedo, para recuperar ese prestigio. Es una tarea dura pues mis ojos enfermos son un obstáculo difícil de franquear. Compartimos el gusto por la música de cámara, Bach, la New Age y leímos (por no decir devoramos) libros de antropología, novelas, ciencia-ficción y autoayuda. Aunque a la otra no le gusta mucho admitir esto último, debo reconocer que nos ayudaron mucho en los malos momentos.Su existencia impide que muchos me conozcan. Esto, a veces, es cómodo pues no quiero vivir dando explicaciones por ser como soy. Algunos me descubren, no se dejan engañar por la otra, y les gusto así. Vivo en la espera de que eso suceda, que Ella no desvíe la atención o genere rechazo. Pero no reniego de Ella pues ambas somos una y Yo soy las dos; y cada una, si lo desea, puede hacer el trabajo de las dos.Nos pasaron las mismas cosas, es cierto, pero mientras que a Ella la obligaron a reducir sus expectativas y renunciar a ciertas metas, a Mí me abrieron nuevos caminos, otra forma de vivir y ver la realidad. Por eso, la otra y yo somos inseparables y complementarias. La luz y las sombras, el día y la noche, la saciedad y el hambre, el amor y el odio, el aleph y el nadir, el todo y la nada... La vida en suma.-

Rorry, la Charo

(Trabajo realizado en el Taller Creativo de Jorge Capsisky

sobre Borges y yo de Jorge Luis Borges)

2009-07-09T11:38:00.004-03:00

Sola

Sola, escultural, altiva, dominante
así te ven aquellos que te observan.
No saben, claro que no saben,
que muy dentro, tu alma se desgarra
y tus rodillas flaquean, intentando
que no caigas, acurrucada y sollozante.

Sigues aferrada a ese amor que te destroza,
a ese ser que te ignora, aminora y desdibuja.
Al que te oculta, casi con verguenza,
pero no logra vivir sin tu presencia.
Al que busca tu cuerpo con urgencia,
mas convivir no puede con tu inteligencia.

Le abriste el camino que hoy
recorre con éxitos y halagos,
más desde el primer día decidió
mantenerte oculta,en la penumbra
Hoy estas sola. Ejerces la mentira
de parecer altiva y dominante,

y esconder el dolor que en gajos te desgaja.

Y así sigues avanzas, arrogante,
procurando, por mandato cultural,
y por orgullo,no rodar por el suelo
desmadejada y sollozante.

María del Rosario Márquez Bello
(2009)

2009-05-21T22:05:00.001-03:00

Hay en el infierno una caverna donde Satanás guarda sus joyas más preciadas: esperanzas fallidas, amores fingidos y ambiciones fustradas.

Cuando está aburrido, lo abre y deja que algunas escapen.

Tiempo después, estallan las guerras en el mundo...

Rorry, la Charo

05-05-09

2009-05-19T03:19:00.001-03:00

Un lamento sin forma
(Sobre “El Grito” de Edward Munch)

Oscura la vida y su devenir.Rojos cielos de desgracia presagian funestos tiempos venideros.

Un puente que conduce a un si-acaso desconocido y el temor...Ese temor que oprime, atenaza y perturba hasta hacer que mis manos contengan ese grito sordo, demencial, que pretende emerger, distorsionando mis ojos y mi boca.

¡No quiero!¡No quiero! solloza en silencio mi alma...¡No puedo! ¡No puedo! gimen mis músculos paralizados, urgidos por responder a un irracional deseo de huir...

¿A dónde? ¡No sé! pero quedarme en medio de este paroxismo de angustia es intolerable. El dolor es un pozo oscuro, en el que la garganta se desgarra con un lamento sin forma.

El agua, azul profundo, se manifiesta provocadora. Azul de Paz, de profundidad, de calma serena y distante.

¿Es este, quizás, el camino que me señala el puente sin destino? ¿El remanso de la tierra árida que dejé a mis espaldas y del rojo cielo que presagia tormenta.

Me acerco a la baranda y miro hacia abajo. Brillo de zafiros, amatistas, blanca espuma. Es posible que sea el refugio buscado. El descanso a tanta duda, pesadumbre y pena.

Entonces, no dudo y salto...

Y, al saltar, comprendo, que ese grito silencioso y el desesperado gesto de horror, que distorsionaban mis facciones,eran el reflejo de mi temor al salto..

Rosario (la Charo)

Te deseo, respondiste...

2008-11-28T13:31:00.006-02:00

¿Me amas? pregunté ilusionada.
Te deseo, respondiste displicente.
Y tus palabras, clavaron en mi pecho
una daga que dejó mi alma desolada.

En silencio, en lo oscuro,
yacemos en la cama,
la piel grita su deseo,
el orgullo levanta una muralla.

Nuestros cuerpos respiran, con cuidado,
fingiendo el sueño que no alcanzan.
No me quiere, repito con tristeza.
¡Lo deseo! aúllan mis entrañas.

Con tu mano acaricias mi costado.
Respondo, fogosa, apasionada
tejiendo con las mías en tu cuerpo,
de placer, exquisitas filigranas.

Mi boca, te explora y te recorre,
buscando los resortes escondidos,
que sé, despiertan en tu cuerpo,
el calor y el goce tan deseado.

La pasión agita nuestros cuerpos,
entregados a febril batalla.
Gimes, vibras de deseo,
y llegamos a la cima, entrelazados.

Brota de tus labios,
un ¡Mi amor!...¡Mi amor!...
apenas musitado, y caes,
rendido, entre mis brazos.

Descansas y observo
con ternura tus ojosy esa boca,
tan sabia y tan golosa,
que siempre me hace estremecer.

Rozo dulcemente tu cuerpo,
dispensador de tanto gozo
y contemplo tu hombría,
reposando en nido de algodones.

¡Cuánto te quiero y te deseo!
¡Cuántas veces, el placer
Me hizo vibrar entre tus brazos!
Y, sin embargo, sin embargo...

Una tenue sonrisa,
se dibuja en mis labios
cuando quieres programar
un nuevo encuentro.

Mañana...Esta noche...
¿Cuándo? Preguntas, insistente,
ya sabes que no vivo, no existo,
si no siento tu piel, aquí, a mi lado.

¡Pronto!... prometo, mientras pienso,
¡Nunca!¡Nunca!.. ¡Jamás!...
Busca otro cuerpo, que sacie tu deseo.
porque Tú, para mí, ya no eres nada.-

la_Charo (2005)